Dienstag, 2. Juni 2020
Bei einem Wirte wundermild …
Bei einem Wirte wundermild
Da war ich jüngst zu Gaste.
Ein goldner Apfel war sein Schild
An einem langen Aste.
Es war der gute Apfelbaum
Bei dem ich eingekehret.
Mit süßer Kost und frischem Schaum
Hat er mich wohl genähret.
Es kamen in sein grünes Haus
Viel leichtbeschwingte Gäste.
Sie sprangen frei und hielten Schmaus
Und sangen auf das beste.
Ich fand ein Bett in süßer Ruh
Auf weichen, grünen Matten.
Der Wirt, er deckte selbst mich zu
Mit seinem kühlen Schatten.
Nun fragt ich nach der Schuldigkeit.
Da schüttelt er den Wipfel:
Gesegnet sei er allezeit
Von der Wurzel bis zum Gipfel.
(EINKEHR von Ludwig Uhland)
Dienstag, 11. Juni 2019
“Blouß fa Gspass” hinter Schloss und Riegel
Jedes Jahr an Pfingsten herum ist es wieder so weit: Das Seckenheimer Laientheater „Blouß fa Gspass“ („Nur zum Spaß“) führt unter der Leitung von Carla Schmidt in der Komödienscheuer in der Rastatter Straße ihr neuestes Stück auf. Jeweils ein ganzes Jahr lang opfern die Darsteller, denen man ihre Begeisterung und Theaterliebe anmerkt, einen Teil ihrer Freizeit. Sie planen, proben und setzen sich auseinander … damit die Seckenheimer Zuschauer sich gut unterhalten fühlen und ihren Spaß haben.
Das aktuelle Theaterstück 2019 „Seniorenresidenz Schloss und Riegel“ zeigt ein Werk frei nach der Theaterautorin Winnie Abel.
Das Rentnerpaar Irmgard und Hermann (mit Gipsbein: Carla Schmidt) beschließt, nach der Entlassung aus der Reha in eine Seniorenresidenz überzusiedeln und landet versehentlich – im Knast. Zur großen Erheiterung der Zuschauer wird in dieser klassischen Verwechslungskomödie viel aneinander vorbeigeredet und die Kommunikation mit den Gefängnisinsassen, die von Irmgard und Hermann für Residenzbewohner gehalten werden, gestaltet sich vergnüglich und amüsant. Bis sich am Ende die Verstrickungen lösen und sich alles zum Guten wendet, wird das Publikum Zeuge zahlreicher komischer Zwischenfälle und hat viel zu lachen.
Mittwoch, 29. Mai 2019
Süßkram von anno dazumal
In einem alten Kochbuch entdeckt: Kuchen, Gebäck, Süßigkeiten von anno dazumal. Was das wohl alles im einzelnen ist? Ich erkenne einen Gugelhupf, einen Zitronenkuchen, Schokopudding, Bisquitrolle mit Schokoladenfüllung, Trinkschokolade, einen Kuchen im Kokosmantel, Brownies … Das meiste kann ich leider nicht mit richtigem Namen benennen.
Illustrierte Seite aus einem englischen Kochbuch um 1900.
Mittwoch, 22. Mai 2019
Reinhold Messmer über das Schreiben und Holzhacken
“Das Schreiben ist eine Qual, aber es ist mir sehr wichtig. Das Wichtigste überhaupt. Obwohl das Schreiben nichts bringt, es ist die härteste und die am schlechtesten bezahlte Arbeit, Holzhacken bringt mehr.” (Reinhold Messmer)
Sonntag, 21. April 2019
Frohe Ostern ?
Ein paar Wochen vor Ostern habe ich in einem Magazin (wieder einmal) von unglücklichen Hennen gelesen: „Warum es besser wäre, wenn Eier wirklich vom Osterhasen kämen.“ Sowohl Käfig-, als auch Boden- und Freilandhaltung findet in Großbetrieben mit wenig Platz für das einzelne Individuum und mit viel Quälerei statt. Es ist für uns seit langem schon selbstverständlich, Bio-Eier zu kaufen. Auch bei Biohaltung ist der Platz nicht gerade üppig: 6 Hennen leben auf 1 Quadratmeter. Wo aber gibt es zum Beispiel in der Stadt große Gelände mit freien Hühnern, die sich ihr Futter selbst suchen? Es gibt nur 2 Möglichkeiten: entweder man verzichtet ganz auf Eier oder man kauft im Bioladen.
Im Stress einer engen Haltung picken und hacken sich Hennen oft gegenseitig tot. Hennen aus Biohaltung sind die einzigen, denen der Schnabel nicht kupiert oder auf eine heiße Metallplatte gedrückt wird, um ihm die scharfe Spitze zu nehmen. Da nimmt man den Mehrpreis doch gerne in Kauf und kann mit besserem Gewissen „Frohe Ostern“ feiern.
Sonntag, 14. April 2019
Schlauraffen-Speise im Schlauraffen landt
Das Schlauraffen Landt
Ain gegent haist Schlauraffen landt,
Den faulen Leuten wol bekannt,
Das ligt drey meyl hinder Weyhnachten.
Und welcher darein wölle trachten,
Der muß sich grosser ding vermessn
Und durch ein Berg mit Hirßbrei essn,
Der ist wol dreyer Meylen dick.
Und dann ist er im augenblick
Inn den selbing Schlauraffen Landt,
Da aller Reychthumb ist bekannt,
Da sind die Heuser deckt mit Fladn,
Leckuchen die Haußthür und ladn …
Das ist die Version von Hans Sachs (1494 – 1576). Die Idee von einem Land für alle fresslustigen und faulen Müßiggänger gab es allerdings schon in der Antike. Hans Sachs selbst hat sein Werk dem Gedicht von Boccaccio nachempfunden und zwar dergestalt, dass das Lesen über diese dickbäuchigen, im Überfluss lebenden Fresser eher abstoßend wirken soll. Später – bei den Bechstein‘schen Märchen – ist aus dem „Hirßbrei“ ein Reisbrei geworden, weil Hirse in der Bevölkerung nicht mehr so bekannt war wie ehemals.
Im Mittelhochdeutschen gibt es das Wort „sluraff“, was Faulenzer bedeutet. Wir kennen heute noch die Bezeichnung „Schluri“, das für faul, schlampig oder schlitzohrig steht. Das Schlauraffen (oder Sluraffen) Landt ist also das Land der faulen Affen.
Wir essen Hirse sehr gern. Sie schmeckt toll, ist gesund und schnell zubereitet. Und beileibe nicht nur etwas für Wellensittiche, wie oft von spottlustigen Leuten, die noch nie Hirse gegessen haben, behauptet wird.
Vor einigen Tagen haben wir Bio-Hirse in Paprikaschoten gefüllt und diese im Topf in dickem, fruchtigem Tomatensugo gegart. Die Zubereitung ist auf der Packung angegeben. Deshalb nur ein kleiner Tipp aus der Praxis: Soll die Masse nach dem Garen körnig bleiben (z.B. für einen Salat), rührt man nur selten um, sondern lässt die Körnchen in Ruhe ausquellen. Möchte man die Masse zum Füllen von Gemüsen oder als knusprige Bratlinge verwenden, ist ein häufiges Rühren sogar erwünscht.
Samstag, 6. April 2019
Literatur und Kulinarik: Jonathan Noels Abendessen
Literatur und Kulinarik
aus: Die Taube, Novelle von Patrick Süskind
Jonathan Noel bewohnt ein winziges Zimmerchen in Paris und führt ein Leben in vollständiger Ereignislosigkeit. Als eines Tages doch ein Ereignis stattfindet (ein Taube sitzt vor seiner Wohnungstür) gerät sein Leben ins Wanken, Jonathan völlig aus dem Konzept. Er fühlt sich angeekelt, überfordert, überrumpelt und flieht … am Abend mietet er sich in einem kleinen Hotelzimmer ein mit der Gewissheit, nie wieder in seine Wohnung und sein altes Leben zurückkehren zu können.
Im Folgenden ist Jonathans Abendessen im Hotelzimmer beschrieben. Wir haben ähnliche Zutaten besorgt und das Essen nachempfunden. Kleine Unterschiede gibt es: zum Beispiel wird bei uns der Rotwein nicht aus der Flasche getrunken und statt Fladenbrot haben wir auf Baguette zurückgegriffen.
„Er machte sich auf, um ins Hotel zu gehen. Auf dem Weg dorthin, in der Rue d‘Assas, gab es eine tunesische Gemischtwarenhandlung. Sie war noch geöffnet. Er kaufte eine Dose Ölsardinen, einen kleinen Ziegenkäse, eine Birne, eine Flasche Rotwein und ein arabisches Brot.
[….] schnitt die kleinen Sardinenleiber mit dem Taschenmesser quer durch, spießte eine Hälfte auf, streifte sie auf einem Fetzen Brotes ab und schob den Bissen in den Mund. Beim Kauen vermengte sich das mürbe, ölgetränkte Fischfleisch mit dem faden Fladenbrot zu einer Masse von köstlichem Geschmack. Vielleicht fehlen ein paar Tropfen Zitrone, dachte er – aber das war schon fast frivole Gourmandise, denn wenn er nach jedem Bissen einen kleinen Schluck Rotwein aus der Flasche nahm, ihn über die Zunge laufen ließ und zwischen den Zähnen bewegte, so vermischte sich nun seinerseits der stahlige Nachgeschmack des Fisches mit dem lebhaften säuerlichen Parfüm des Weines auf so überzeugende Weise, dass Jonathan sicher war, noch nie in seinem Leben besser gespeist zu haben als jetzt, in diesem Augenblick. Vier Sardinen enthielt die Dose, das machte acht kleine Bissen, bedächtig zerkaut mit dem Brot, und acht Schluck Wein dazu. Er aß sehr langsam. Er hatte einmal in einer Zeitung gelesen, dass hastiges Essen, gerade wenn man großen Hunger habe, nicht bekömmlich sei und zu Verdauungsbeschwerden, ja sogar zu Übelkeit und Erbrechen führen könnte.
Nachdem er die Sardinen aufgegessen und das verbliebene Öl mit Brot aus der Dose gestipft hatte, aß er den Ziegenkäse und die Birne. Die Birne war so saftig, dass sie ihm beim Schälen beinahe aus den Händen glitschte, und der Ziegenkäse war so dicht gepresst und haftend, dass er an der Messerklinge klebte, und er schmeckte so plötzlich säuerlich bitter und trocken im Mund, dass sich das Zahnfleisch wie erschreckt zusammenzog und einen Augenblick lang der Speichel versiegte. Dann aber die Birne, ein Stück süßer, triefender Birne, und alles kam wieder in Fluss und vermischte sich und löste sich von Gaumen und Zähnen und glitt auf die Zunge und hinunter … und wieder ein Stück Käse, ein milder Schreck, und wieder die versöhnliche Birne dazu, und Käse und Birne – es schmeckte so gut, dass er die letzten Käsereste mit dem Messer vom Papier schabte und die Eckchen des Kerngehäuses aufaß, die er zuvor aus der Frucht geschnitten hatte …“
Fotos: Brigitte Stolle
Samstag, 16. März 2019
Pastries for every Occasion
Von einfachen Kuchen, Gebäckstückchen und Desserts bis hin zu aufwendigen mehrschichtigen Torten stellt das alte englische Backbuch aus den 1910er bis 1920er Jahren wunderschöne, kreative Meisterleistungen der Konditorenkunst und Pâtisserie vor. - In meinem digitalen Fotolabor habe ich die einzelnen Buchseiten mit Rezepten und appetitanregenden Zeichnungen sowie einen dünnen Karton (hier mit Blümchenmuster) als Hintergrund zu Collagen vereint. Möchte man die Buchseiten und/oder Hintergründe noch etwas mehr auf “alt” trimmen, färbt man sie (Pinsel, Schwamm) vor dem Einscannen mit Kaffee oder Tee, wobei interessante Experimente möglich sind. Zwischen dicken Büchern trocknen lassen, eventuell noch bügeln.
Zwischendurch eine Stilblüte zum Schmunzeln. Ein Lateinschüler übersetzt einen relatv einfachen Satz vom Lateinischen ins Deutsche (wahrscheinlich zur Erheiterung seines Lehrers). Romulus conditor Romae erat - Romulus war Konditor in Rom.
Collagen aus einem alten englischen Backbuch: Brigitte Stolle
Dienstag, 12. März 2019
Hansi ? Coco ? Peterle ?
Interessant ist, wie Menschen ihre Wellensittiche und Papageien nennen. Lustig fand ich, dass jemand sein Sittichpärchen Cindy & Bert nannte. Ich bleibe hier allerdings bei dem Namen der Art und hoffe, die abgebildeten Vögel, die ich aus alten Büchern zu kleinen Collagen zusammengebastelt habe, richtig bezeichnet zu haben. Dort stand es nämlich nur auf Englisch (Mexican Double Yellowhead Parrot, Australian Paroquet (Love Bird), Cuban Parrot, African Gray Parrot). Wellensittich und Graupapagei ist klar, aber sonst … ? Wer’s besser weiß, darf es mir bitte mitteilen.
Dienstag, 4. Dezember 2018
Almuts Bienenstich
Wussten Sie schon, dass sich im Anhang meines Mannheimer Imkerkrimis “Bienenstich” einige Rezepte befinden? Bis vor Kurzem hatte ich keinerlei Kenntnis darüber, ob diese Rezepte Anklang gefunden haben oder überhaupt auf Interesse gestoßen sind … bis mir vor einigen Tagen die Margit, eine treue Leserin meines Weblogs und meiner Bücher, zwei Fotos von “Almuts Bienenstich” mailte. Einfach mal so nachgebacken. Ich habe mich sehr gefreut und wette, dass dieser Bienenstich mindestens genauso gut schmeckte wie er auf den Bildern ausschaut.
Nachgebacken und fotografiert von Margit Hahn:
Samstag, 30. Dezember 2017
Tugend und Genügsamkeit
Gertruds Poesiealbum - Blatt 14
Kurrentschrift
Meine Transkription:
Nie schenkt ein Stand, nie schenken Güter
Dem Menschen die Zufriedenheit;
Die wahre Ruhe der Gemüther
Sind Tugend und Genügsamkeit!
Zur Erinnerung
an
Deine Mutter
Neuschönefeld d. 23.11.1904
Montag, 18. Dezember 2017
Vierzig Grad Lampenfieber in Betlehems Stall
“Als ich 6 Jahre alt war, siedelte ich von Neckarhausen nach Edingen über. Meine Mutter musste nicht mehr arbeiten gehen; ich hatte einen kleinen Bruder bekommen und sie blieb daheim und passte auf ihn auf. Ich ging immer noch nicht gerne in den Kindergarten, aber im Gegensatz zu Oma musste ich bei Mama trotzdem hin. Unsere Edinger Kindergärtnerin war eine Nonne vom Orden der Niederbronner Schwestern und hieß Schwester Maria Lena. Ich mochte sie gerne, sie war eine kleine, lustige und herzliche Frau. Meist ließ sie mich in Frieden. Ich hatte viel Freiheit und durfte mich beschäftigen, wie ich es mochte. Ich mochte es zum Beispiel nicht, mit den anderen Kindern im Kreis zu sitzen und zu singen. Im Kindergarten-Hof neben der Bruder-Klaus-Kirche grobe Völkerball-Spiele zu spielen, war auch nicht nach meinem Geschmack. Ich war ein schüchternes Kind und mochte es am liebsten, alleine an einem Tisch zu sitzen und mit Kunststoff-Steckblumen phantastische Gebilde zusammenzustecken. Es gab gemeinsame Frühstückszeiten, gemeinsame Ruhezeiten, gemeinsame Spiel- und Singzeiten, aber ansonsten hatte ich meine Ruhe und konnte meinen Gedanken nachhängen. Wer gerne mitten im tobenden Leben und im wilden Tumult war, war hier ebenfalls am richtigen Ort und fand Gleichgesinnte. Eigentlich war es eine nicht allzu unangenehme Zeit – bis in meinem letzten Kindergartenjahr etwas völlig Überraschendes geschah …
Ich hatte gerade aus der Steckblumen-Kiste sämtliche roten Blumen hervorgekramt und sie ordentlich auf dem Spieltisch ausgelegt. Heute wollte ich ein ganz und gar rotes Gebilde in riesigen Ausmaßen schaffen, als Schwester Maria Lena sich einen Stuhl an den Tisch heranzog und sich setzte.
„Und du wirst der Erzengel Gabriel sein“, sagte sie zu mir.
Ich erschrak furchtbar und dachte zuerst an ein Versehen, an einen kleinen Scherz … Aber es war ihr heiliger Ernst. Eine Weihnachtsfeier sollte stattfinden, Eltern und Gemeindemitglieder würden eingeladen werden, die Weihnachtsgeschichte würde zur Aufführung kommen. Maria und Josef seien schon ausgewählt, die Hirten- und Engelrollen verteilt und nun fehle noch der wichtigste Engel, der Erzengel Gabriel, der in zwei rauschenden Auftritten frohe Botschaften zu verkündigen habe. Ich sei, sagte Schwester Maria Lena, die Richtige für diese Rolle, weil ich das am längsten aufgeschossene Mädchen im ganzen katholischen Kindergarten sei und der Erzengel Gabriel ein großer und bedeutender Engel. Zwei oder drei Sätze nur hätte ich auswendig zu lernen und ab sofort würden wir die Sätze jeden Tag üben. Sie würde mir vorsprechen, ich würde nachsprechen und bis zur Kindergartenaufführung im Advent würde der Text gut sitzen. Ich war nicht überzeugt und wollte diese Ehrenrolle nicht haben. Es wurde mir ein langes, weißes Gewand versprochen, aus der Kleiderkammer der Ministranten entliehen, goldene Engelsflügel aus Pappe sollte ich erhalten und weil ich einen kurzen Bubikopf trug, würde eine blondlockige Perücke mich engelsgleicher machen. Aber so sehr Schwester Maria Lena sich auch bemühte, mir die Sache schmackhaft zu machen, mein Herz wurde schwer.
Die freundliche Kindergärtnerin
Schwester Maria Lena (links):
Wir fingen auch gleich mit dem Üben an, vorerst noch ohne rauschendes weißes Gewand. Ich musste mit meinem grauen Strickkleidchen und den blauen Strumpfhosen vor Rita hintreten, die eine begeisterte Jungfrau Maria spielte, und sagen:
„Sei gegrüßt, oh, du Begnadete, der Herr ist mit dir. Einen Sohn wirst du gebären und den sollst du Jesus nennen.“
Es war mir sehr peinlich, zu Rita „Oh, du Begnadete“ zu sagen und ich wusste gar nicht, was „gebären“ bedeuten sollte, aber Rita war zufrieden und strahlte, nachdem sie sich zuerst über den großen Erzengel tüchtig zu erschrecken hatte, übers ganze Gesicht.
„Mach den Mund richtig auf“, sagte Schwester Maria Lena zu mir. „Sprich laut und deutlich. Bei der Aufführung müssen dich alle gut hören können.“
Nach ein paar qualvollen Kindergartentagen saß dieser Auftritt einigermaßen und wir gingen zur zweiten Erzengel-Szene über: Drei kleine Buben lagerten als Hirten auf dem Feld, aber in Wirklichkeit auf dem Fußboden des Spielzimmers. Ich musste, immer noch ohne langes, weißes Gewand, vor sie hinrauschen, sie mussten sich furchtbar erschrecken und die Hände vor den Mund schlagen, um in ihrem Entsetzen nicht laut aufzuschreien. Das machten sie ganz wunderbar, meinte Schwester Maria Lena. Ich fand, sie machten es übertrieben hysterisch und war neidisch, weil sie keine Sätze sagen, sondern nur vor Schreck nach hinten auf den Rücken fallen mussten. Zu ihnen musste ich laut sagen:
„Fürchtet euch nicht, denn ich verkündige euch eine große Freude: Der Heiland ist geboren. Ihr werdet ein Kindlein finden, das in Windeln eingewickelt in einer Krippe liegt.“
Insgesamt waren das schon mehr als die angekündigten drei Sätze. Ich hatte genau mitgezählt. Außerdem veränderte sich Anzahl, Länge und Inhalt der Sätze mit jedem Tag. Schwester Maria Lena war mit Herzblut bei der Sache und feilte in ihrer Freizeit an den Sätzen herum, veränderte sie, strich und ergänzte … und als ich endlich „Der Heiland ist geboren“ sagen konnte, musste ich am nächsten Tag in „Heute ist euch der Heiland geboren“ umlernen.
Endlich war Schwester Maria Lena mit ihrem Text zufrieden. Plötzlich aber nicht mehr mit der Besetzung. Übers Wochenende, erzählte sie mir an einem Montag, hätte sie sich überlegt, dass ich besser die Jungfrau Maria spielen sollte, neben dem Jesukindlein die eigentliche Hauptrolle in der Weihnachtsgeschichte. Ich sei ja das größte Mädchen im ganzen katholischen Kindergarten und mache deshalb für diese Rolle am meisten her. Die heulende Rita wurde zum Erzengel Gabriel degradiert, weil sie diesen Text ja schon mit mir mitgelernt hatte und auswendig hersagen konnte.
Ein neues Problem tauchte auf: Ich war ja nicht nur das größte Mädchen im ganzen Kindergarten, sondern das größte Kind überhaupt. Es gab also keinen Josef, der an meine Seite gepasst hätte. Schwester Maria Lena fand auch hierfür eine Lösung: Sie suchte unter den Ministranten einen großen Buben heraus, einen Zweitklässler, der nun jeden zweiten Nachmittag, peinlich berührt, in den Kindergarten kommen und mit mir üben musste. Wir mussten uns an den Händen halten und singen. Das war noch tausendmal peinlicher, als zu Rita „Oh, du Begnadete“ zu sagen. Dem Zweitklässler-Josef war es genauso unangenehm wie mir, er ärgerte und genierte sich und ließ seine Wut an mir aus. Wenn wir uns an den Händen hielten und im Wechselgesang mit den Herbergsleuten laut und deutlich von uns zu geben hatten:
„Wer klopfet an?“
„Oh, zwei gar arme-he Leut.“
„Was wollt ihr denn?“
Wir wollen Herbe-herg heut.“
… stach er mir dabei vor Nervosität mit seinem Fingernagel so heftig in die Kuppe meines rechten Zeigefingers, dass der nach ein paar Tagen ganz wund war und sich eine Aufsehen erregende, entzündete Blase bildete. Die Hausärztin, Frau Dr. L, hielt eine Nadel über eine Kerzenflamme und stach die Blase damit auf. Das tat weh und es floss Blut und Eiter heraus. Mir wurde ganz schwach und flau und ich musste mich auf ihre Sprechzimmercouch legen, um nicht umzufallen. „Was ist denn das für ein Flegel?“, fragte sie und meine Mutter besuchte Josefs Mutter und beschwerte sich. Von da an hörte der große Zweitklässler mit der Fingernagel-Bohrerei auf und schaute mich nur noch böse an.
Der große Tag kam heran und ich sah ihm mit noch größeren Ängsten entgegen. Der Text saß, fleißige Mütterhände hatten Kostümchen genäht. Ich bekam ein altrosafarbenes Kleid mit weißem Krägelchen samt Schürze und Kopfhaube. Es war mir gar nicht besonders wohl. Die Szene, in welcher der Erzengel Gabriel „Sei gegrüßt, oh, du Begnadete“ zu mir sagte, als ich gerade in der Kammer kniend meine Gebete verrichtete, ging noch ganz gut über die Bühne. Ich hatte mich nur tüchtig vor dem Rita-Engel zu fürchten, tat dies aber dezenter als die blöden Buben-Hirten und ohne nach hinten auf den Rücken zu fallen.
Dann kam es zur Herbergssuche und zum Wechselgesang. Josef klopfte an eine Tür und von drinnen wurde mit piepsiger Aufregungsstimme herausgesungen: „Wer klopfet an?“ Und als wir darauf im Duo „Oh, zwei gar arme-he Leut“ zu antworten hatten, stockte ich und hatte den Satz ganz und gar vergessen. Josef sang alleine und war verunsichert. Ich hörte Schwester Maria Lena, die als Souffleuse irgendwo verborgen im Dunkeln saß, murmeln. Aus dem Zuschauerraum rief plötzlich eine Frau: „Des Kind hot jo hohes Fiewer!“ Menschen stürzten sich auf mich und Hände legten sich auf meine Stirn und auf mein hochrotes Gesicht. In heller Aufregung wurde die Theateraufführung unterbrochen. Ich wurde auf einen Stuhl gesetzt, während eine stolze Rita schnell wieder zur Jungfrau Maria umfunktioniert wurde und die Sache mit der Krippe und dem Jesukindlein bravourös zu Ende brachte.
Ich saß vor Schüttelfrost klappernd im Zuschauerraum und schaute dem Ausgang der Weihnachtsgeschichte zufrieden und erleichtert zu. Zum Schluss konnte ich „Da liegt es, das Kindlein, auf Heu und auf Stroh, Maria und Josef betrachten es froh“ schon wieder ganz guter Dinge mitsingen.
Das Lampenfieber war besiegt.
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Mütter-Wallfahrt mit Oma als frommer Witze-Erzählerin
Brennender Braten von Polizei gelöscht
Mein Bruder purzelt als Messdiener vor dem Altar herum
Wie ich es meinem Vater ein für alle mal austrieb, sich als Nikolaus zu verkleiden
Aus: Als Brunhilde, Barbara und ich das Ewige Licht auspusteten
Eine Jugend in Edingen-Neckarhausen zwischen Kindergarten, Kiesloch und Kirche.
Brigitte Stolle 2016.
Dienstag, 5. Dezember 2017
Wie ich es meinem Vater ein für alle mal austrieb, sich als Nikolaus zu verkleiden
“Bei uns zu Hause kam der Nikolaus immer schon am Abend des 5. Dezember. Ganz heimlich, still und ungesehen lieferte er seine Gaben in dem vor die Tür gestellten Stiefel ab – und am Nikolausmorgen, dem 6. Dezember, konnte man nachschauen, was er mitgebracht hatte.
Dass er schon am 5. und nicht etwa am 6. zu uns kam, mochte damit zusammenhängen, dass meine Oma am 5. Dezember ihren Geburtstag hatte, die Wohnung voller Leute war und Feierlichkeiten und lustige Umtrünke stattfanden. Da bot es sich einfach an, den festlichen Aktivitäten auch gleich noch den Nikolausbesuch hinzuzufügen.
Dass wir den Nikolaus niemals in voller Montur und Verkleidung zu sehen bekamen, sondern stets nur am folgenden Morgen seine Hinterlassenschaften vorfanden, hing eindeutig mit mir und meinem ersten Nikolaus-Erlebnis zusammen.
Ich war 3 Jahre alt und verbrachte den 53. Geburtstag meiner Oma in der großelterlichen Wohnung in Neckarhausen, in der ich mein Leben auch sonst zubrachte. Es war ein Mittwoch und der Tag war von Anfang an ganz anders als die übrigen Tage. Oma befand sich in heiterer und ausgelassener Stimmung. Es wurde sorgfältig geputzt und aufgeräumt. Ab und zu klingelte es an der Wohnungstür und es erschienen Personen, die mir ganz fremd waren. Nachbarn streckten ihre Hand durch die Tür herein, um meiner Oma zu gratulieren. Manchen bot sie eine Tasse Kaffee an. Am Nachmittag gesellte sich das eine oder andere Glas Wein dazu. Es saßen Leute in der Wohnung herum, es wurde erzählt und laut gelacht, Blumen standen auf dem Tisch. Ab und zu hörte ich, wie meine Oma „Noch ein Piccolöchen?“ fragte. Ich lungerte bedrückt auf dem großen Ehebett herum, spielte unlustig mit meinen Sachen und fühlte mich von aller Welt verlassen: Heute war jemand anderes als ich Mittelpunkt und Hauptperson. Oma bemühte sich sehr, den Kontakt wieder herzustellen, mich aus der Reserve zu locken, sie zog mich auf ihren Schoß, umarmte mich, versuchte, mich zum Lachen zu bringen … aber ich war eingeschnappt und schwer beleidigt.
An mein übliches Mittagsschläfchen war wegen der ungewohnten Unruhe nicht zu denken. Und so kam es, dass ich zunehmend gereizt und vernörgelt wurde. Ein fremder Mann sagte zu mir: „Du musst heute brav sein, sonst ist der Nikolaus böse.“ Ich schaute Oma erschrocken an und die lachte: „Ja, heute Abend kommt der Nikolaus.“ Und dann fügte sie mit ganz tief gemachter Bass-Stimme noch dreimal hinzu: „Der Nikolaus, der Nikolaus, der Nikolaus.“ Ich gruselte mich vor ihrer dunklen Stimme und versteckte meinen Kopf ängstlich an ihrer Schulter.
Diese Wirkung machte ihr großen Spaß. Aufgedreht, wie sie wegen der Piccolöchen war, machte sie das mit der dunklen Stimme und das mit dem „Nikolaus“ noch mehrere Male mit mir. Ich saß arglos am Tisch und trank eine Tasse Kaba … da schlich sie sich von hinten an mich heran und raunte ganz nah an meinem Ohr mit Gruselstimme: „Gleich kommt der Nikolaus“. Ich schrie vor Schreck auf und alle lachten fröhlich. Nachdem ich mich noch mehrere Male so hatte hereinlegen lassen, war ich auf der Hut und spitzte meine Ohren misstrauisch in alle Richtungen, lauschte auf jedes kleine Geräusch, vermutete hinter allen Worten der Erwachsenen Verrat und böse Absichten. Sie amüsierten sich sehr.
Ich hatte den Nikolaus noch nie persönlich kennen gelernt und konnte mir nur vage Vorstellungen von seinem Besuch machen. Aber als der Geburtstagsnachmittag mit heiterem Gläserklingen vorüberging und der Abend kam, war ich durch das dunkle Raunen der Oma und die scherzhaften Drohungen der Geburtstagsgäste so verängstigt und nervös, dass ich innerlich zitterte und das Allerschlimmste erwartete und vorausahnte.
Und dann geschah das Entsetzliche tatsächlich: Ich hörte, wie unten die Haustür mit einem Rumms geöffnet wurde und wie jemand mit stampfenden Schritten die knarrende Holztreppe zu uns heraufpolterte. Ich saß starr vor Schreck auf dem Schoß meiner Oma und lauschte angestrengt. Mit gespielter Furcht flüsterte sie in mein Ohr: „Der Nikolaus“ und duckte sich dabei ängstlich. Vor der Wohnungstür raschelte etwas. Und dann hämmerte der Nikolaus mit den Fäusten wild gegen die Tür und wollte zu mir herein.
Ich öffnete meinen Mund und schrie. Ich schrie gellend und wie am Spieß. Dabei hielt ich mir mit beiden Händen die Ohren zu und presste meine Augen ganz fest zusammen. Ich konnte gar nicht mehr aufhören mit dem Schreien.
Meine Oma schüttelte mich, stellte mich auf den Fußboden und eilte zur Tür. Aber der Nikolaus war verschwunden. Er war ein für alle Mal verschwunden und traute sich auch nie wieder im Leben persönlich in meine Nähe.
Dafür erschien nach fünf Minuten mein Vater, blass und verstört. Zusammen mit meiner Mutter war er gerade von der Arbeit gekommen. Hilflos hielt er ein kleines Säckchen in der Hand und einen in rotes Stanniolpapier eingehüllten Schokoladen-Nikolaus. Ich durfte auch gleich eine Mandarine essen, meine Oma schob sie mir Schnitz für Schnitz in den Mund. „Was habt ihr denn mit dem Kind gemacht?“, fragte meine Mutter und blickte streng auf den Tisch mit den vielen Weingläsern, „kann man denn gar nichts Gescheites von euch erwarten?“
Das war ein schlimmes Erlebnis, das mich noch viele Tage verfolgte. Aber am Weihnachtstag, als das Christkind mir meine allererste Puppe Andrea vorbeibrachte, war der böse Nikolaus längst wieder vergessen.”
Weihnachten 1962 in Edingen mit Mama, Papa und Puppe Andrea:
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Mein Bruder purzelt als Messdiener vor dem Altar herum
Aus: Als Brunhilde, Barbara und ich das Ewige Licht auspusteten
Eine Jugend in Edingen-Neckarhausen zwischen Kindergarten, Kiesloch und Kirche.
Brigitte Stolle 2016.
Sonntag, 1. Oktober 2017
Mein Bruder purzelt als Messdiener vor dem Altar herum
“Aus irgendeinem Grund wurde mein Bruder eines Tages Ministrant. Das Wort kommt von ministrare, das ist Lateinisch und heißt ins Deutsche übersetzt „dienen“. Also war mein Bruder ein Messdiener und assistierte Pfarrer K bei seinen heiligen Handlungen.
Als Ministrant sah mein Bruder ganz fremd und komisch aus und man hätte ihn fast nicht mehr wiedererkannt. Wenn er Dienst hatte, betrat er die Sakristei mit seinen ganz normalen Kleidern und kam kurz darauf völlig verändert mit dem Pfarrer und den anderen Messdienern wieder heraus. Er trug einen roten Talar, der so lang war, dass man die Schuhe kaum sah, und darüber ein weißes Chorhemd. Er wirkte ganz verwandelt und fromm und das ehrfurchtserheischende Ensemble aus Pfarrer und Ministranten machte einen großen Eindruck auf mich.
Mein Bruder blieb nicht sehr lange Zeit Messdiener. Denn eines Tages passierte etwas, das ihn zwang, seine vielversprechende Ministranten-Laufbahn unverzüglich zu beenden.
Es war eine abendliche Andacht im Marienmonat Mai. Man betete den Rosenkranz. Bei Mai-Andachten war die Kirche nicht so voll wie bei den sonntäglichen Gottesdiensten. Es war weniger zu tun und deshalb kam immer nur der Pfarrer und zwei Messdiener und eine Handvoll Kirchenbesucher, vor allem uralte Frauen. Für einen Anfänger-Messdiener wie meinen Bruder war so eine Mai-Andacht eine gute Übung, man sagte ihm vorher kurz, was er zu tun hatte, die ganze „Dienerei“ war unkompliziert und dauerte vor allem nicht sehr lange. Wenn ein kleiner Fehler passierte, war es nicht so schlimm, denn die uralten Frauen saßen zusammengebuckelt auf den Kirchenbänken, murmelten ihren Rosenkranz herunter und achteten gar nicht so besonders auf die Fehler der Ministranten.
An diesem Mai-Abend schaffte es mein Bruder jedoch, mit spannenden Vorführungen und akrobatischen Darbietungen die alten Damen von ihren Rosenkränzen abzulenken und ihre Empörung hervorzurufen. Und das kam so:
Der Talar passte nicht. Er war meinen Bruder zu lang. Und zwar so lang, dass er nicht nur bis zu den Schuhen, sondern auch über sie und dann noch weiter darüber hinaus reichte. Durch einen schlurfenden Gang konnte man diesen Missgriff ein bisschen kaschieren. Beim Hinknien störte der überlange Talar auch nicht. Wohl aber beim Aufstehen!
Die beiden Messdiener knieten oben am Altar. Auf ein kleines Zeichen des Pfarrers standen sie wieder auf. Während der eine Messdiener schon wieder ganz manierlich aufrecht stand, trat mein Bruder beim Hochkommen mit dem Fuß hinten auf sein langes Messgewand. Im Physikunterricht hatten wir schon von Zugkraft und Zugspannung gehört. Das Gelernte wurde nun mit Hilfe des roten Talars wunderbar anschaulich in die Praxis umgesetzt: Der Stoff spannte sich extrem, riss meinen Bruder mit gewaltiger Kraft nach hinten und warf ihn zu Boden. Er purzelte haltlos vor dem Altar herum.
Dies alles geschah in Sekundenbruchteilen und brachte den Rhythmus des Rosenkranzbetens ein bisschen durcheinander. Pfarrer K blickte streng und schüttelte den Kopf, um sein Missfallen zu bekunden. Mein Bruder rappelte sich halb betäubt vor Schreck auf, trat nach hinten und wurde ein zweites Mal mit roher Gewalt umgerissen. Jetzt hörte man das erregte Getuschel der uralten Damen, die sich über das ungehörige Verhalten des Messdieners sehr empörten. Pfarrer K schüttelte noch heftiger seinen Kopf. Der zweite Ministrant kicherte. Aber es nutzte alles nichts: Wird ein Körper verformt und ändert sich seine Geschwindigkeit, so ist die Ursache dafür immer eine Kraft. Mein Bruder trat beim Hochkommen mit aller Kraft ein drittes Mal auf den Talar …
Am nächsten Morgen auf dem Weg zur Schule fragte ein Klassenkamerad scheinheilig: „Na, hast du gestern Abend gedient?“ Da wusste mein Bruder, dass die die Geschichte sich schon herumgesprochen hatte und um nichts in der Welt war er mehr zu bewegen, seine Ministrantentätigkeit fortzusetzen.”
Hoppla !
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Brigitte Stolle 2016.
Freitag, 15. September 2017
Die Eiche
Wald, mit dir wieder einmal zur Zwiesprache allein
Und wie ein Baum inmitten der Brüder zu sein!
Hölle aus Stein und der Brand in der eigenen Brust.
Hat mich so krank gemacht und so hohnvoll bewusst.
(Josef Weinheber)
Blüht die Eiche vor der Esche,
Gibt’s im Sommer große Wäsche.
Blüht die Esche vor der Eiche,
Gibt’s im Sommer große Bleiche.
(Bauernregel)
Samstag, 2. September 2017
Brennender Braten von Polizei gelöscht
“Lug und Trug! Wenn man die Unwahrheit gesagt hatte, musste man das beichten, so hatten wir es im Kommunionsunterricht gelernt. Wenn man bei Pfarrer K im Beichtstuhl kniete, sagte man zum Beispiel: „8. Wahrhaftigkeit und Ehre. Ich habe meinen Vater angelogen“.
Ich habe meinen Vater oft angelogen, nämlich immer dann, wenn er nervend fragte: „Habt ihr die Mathematik-Arbeit zurückbekommen? Habt ihr die Lateinarbeit zurückbekommen?“ Dann log ich und sagte: „Nein, noch nicht“. Auf diese Weise konnte ich mir ein paar Tage Zeit herausschinden, bevor Mäkeleien und Vorhaltungen kamen. Manchmal trieb ich es sogar noch weiter und flocht scheinheilig ein, dass der Lehrer wohl zu faul zum Korrigieren gewesen sei. Da kam ich bei meinem Vater genau an den Richtigen. „Ja, so ist’s recht“, schimpfte er, „so viel Urlaub und Ferien wie sonst niemand von der arbeitenden Bevölkerung – und dann noch faul sein.“ Und ich nickte betrübt dazu.
Wenn ich meinem Vater die benoteten Mathematik- und Lateinarbeiten schließlich zur Unterschrift vorlegte, war er über das Ergebnis immer so empört, dass er nicht auf das Korrekturdatum achtete und niemals dahinter kam, dass ich ihn angelogen hatte. Beichten musste man das aber trotzdem.
Ich war auch ziemlich empört, als ich eines Tages bemerkte, dass manche Leute sogar in aller Öffentlichkeit logen und ihre Schwindeleien außerdem noch stolz in die Zeitung schrieben. Ich fragte mich, ob sie das hinterher beichten mussten, wie zum Beispiel bei Omas brennendem Braten.
Die Wahrheit ist nämlich die, dass Oma den brennenden Braten selbst gelöscht hat – und nicht die Polizei. Meine Mutter fragte: „Kann ich nicht eine normale Familie haben, wo nicht dauernd was passiert?“. Ihr passierte in unserer Familie immer zu viel, zum Beispiel die Geschichte mit dem brennenden Braten. Und das kam so:
Es waren Ferien und Mama hatte sich ein paar Tage frei genommen, weil sie den Flur und einen Teil der Küche tapezieren wollte. Dabei konnte sie niemanden gebrauchen, der ihr unnütz im Weg herumstand. Gemeint waren: mein Vater, mein Bruder und ich. Also ging mein Vater arbeiten und mein Bruder und ich wohnten ein paar Tage bei Oma und Opa in der Schlossstraße in Neckarhausen. Aufgrund ihrer Herkunft konnte meine Oma ein paar tolle Gerichte kochen: Mohnnudeln, Buchteln, Palatschinken, Powidldatschgerln, Zwetschgenknödel. An diesem Tag hatte sie aber keine Lust dazu und machte uns zum Mittagessen Schweinebraten mit Kartoffelbrei. Zumindest hatte sie das vor.
Während ich mit meinem Bruder im Hallenbad schwamm, tauchte und herumspritzte, setzte sie den Schweinebraten auf. Dann fiel ihr plötzlich ein, dass sie für den Kartoffelbrei keine Milch hatte. Sie verließ Wohnung und Braten, ging einkaufen und wollte uns auf dem Rückweg vom Hallenbad abholen. Alles wäre gut gegangen, wenn wir nicht längst mit dem Schwimmen fertig gewesen wären. Denn als Oma von draußen durch die großen Scheiben ins Hallenbad hineinspähte, um uns zu winken und Zeichen zu geben, dass wir das Wasser verlassen und zum Mittagessen kommen sollten, waren wir schon längst auf dem Heimweg durch den Schlosspark. Wir hatten uns verpasst und Oma verlor mit ihrer Sucherei durch die Hallenbadscheiben viel wertvolle Zeit.
Als mein Bruder und ich daheim ankamen, sahen und rochen wir die Bescherung: Das ganze Haus qualmte bereits und aus Omas Küchenfenster im vierten Stockwerk quollen dunkle Rauchschwaden. Ich dachte gleich: „Hansi“. Hansi war der Kanarienvogel der Nachbarin, den Oma in Pension hatte. Es gelang mir nicht, durchs Treppenhaus nach oben zu kommen, denn der Qualm war so stark, dass ich husten musste und gleich wieder ins Freie torkelte. Mein Bruder schaffte es auch nicht und eine Nachbarin, die gerade vom Einkaufen heimkehrte, konnte nicht in ihre Wohnung im zweiten Stock. Die einzige, die es durch den beißenden Qualm bis zum brennenden Braten in den vierten Stock hinaufschaffte, war Oma selbst, die inzwischen aufgetaucht war. Die Rettung des Kanarienvogels Hansi trieb sie zu Höchstleistungen an. Sie riss als erstes das Küchenfenster auf, verfrachtete zweitens den Vogelbauer ins Wohnzimmer und schmiss drittens den brennenden Braten vom Ofen auf den Fußboden, wo sie das Feuer mit den Füßen austrat.
Oma hatte eine ihr eigene, ganz erstaunliche Grammatik. Aber erst nachdem sie in der rauchgeschwängerten Wohnung das Wichtigste erledigt und den Kanarienvogel Hansi in Sicherheit gebracht hatte, schrie sie uns aus Leibeskräften von oben durchs Treppenhaus zu: „Holt’s wem! Holt’s wem!“ Mein Bruder raste wie ein Blitz davon, schlug beim Rathaus die Brandmeldescheibe mit der bloßen Hand ein und blutete wie verrückt. Dann erst kam die Polizei. Den beiden Polizisten erging es ebenso wie mir, sie rannten ins Treppenhaus und kamen postwendend hustend und keuchend wieder heraus, weil sie frische Luft brauchten. Erst als sich der Qualm etwas verzogen hatte, schafften es mein Bruder, die Polizisten und ich, bis in den vierten Stock zu Küche und Oma vorzudringen.
„Viel Lärm um nichts“? Naja, genau genommen war es ja so: Oma musste mit einer Rauchvergiftung ins Krankenhaus, die Wohnung war einige Tage unbewohnbar, der Linoleumboden hatte ein riesiges Brandloch und der Schweinebraten war zu einem winzigen Stück Brikett verschmurgelt.
Kanarienvogel Hansi hat überlebt.”
Weitere Geschichten:
Als ich politisch unkorrekt “Neger” zu einem farbigen Menschen sagte
Opa und ich kochen Neckarkrebs und wühlen im Müll
Als ich bei der Predigt an Gabis Blinddarm dachte und wie ein Sack umfiel
Warum Pfarrer K mir das Kommunionskränzchen von Kopf riss
Brunhilde beichtet, dass sie aufs Klo muss
Als Barbara, Brunhilde und ich das Ewige Licht auspusteten
Wieso ich Pfarrer K duzen musste
Mütter-Wallfahrt mit Oma als frommer Witze-Erzählerin
Aus: Als Brunhilde, Barbara und ich das Ewige Licht auspusteten
Eine Jugend in Edingen-Neckarhausen zwischen Kindergarten, Kiesloch und Kirche.
Brigitte Stolle 2016.
Dienstag, 8. August 2017
Mütter-Wallfahrt mit Oma als frommer Witze-Erzählerin
“Seit ich denken konnte, lagen bei meiner Oma stapelweise Zeitschriften herum. Sie löste Kreuzworträtsel in Akkordarbeit und las stundenlang über Könige und Fürstenhäuser. Wenn ich aus Edingen zu Besuch nach Neckarhausen kam, saß ich gerne auf der alten Schuhmachertruhe meines Opas und blätterte mich durch Berge von Papier. Während Oma kochte, bügelte, staubwischte, Knöpfe annähte, las ich ihr Geschichten vor. Am liebsten mochte sie es, wenn ich ihr die Witze vorlas. Ganz oft waren es nur Bilderwitze mit gar keinem Text. Die konnte man nicht vorlesen, sondern musste die Zeichnungen selber anschauen, um darüber zu lachen. Aber Oma sagte: „Erzähl mir einfach, was auf dem Bild zu sehen ist“ und nähte weiter. Ich gab mir viel Mühe und beschrieb ihr genau, wie eine riesenhafte, dicke Frau hinter einer Tür lauert und ein Nudelholz schlagbereit in der erhobenen Hand hält, während ihr winzig kleiner Ehemann betrunken zur Wohnungstür hereintorkelt. Dass der Mann betrunken war, konnte man daran erkennen, dass seine Augen verdreht und sein Mund offen war. Und um seinen Kopf herum waren ganz viele kleine Sternchen hingemalt. Das war schon der ganze Bilderwitz, aber dank meiner Beschreibungen konnte Oma es sich gut vorstellen. Der Witz gefiel ihr ausgezeichnet und sie lachte sehr.
Immer, wenn ich einen Witz erzählte, vorlas oder beschrieb, sagte meine Oma dasselbe: „Ach, wenn ich mir doch nur mal einen Witz merken könnte!“ Oma konnte sich nämlich nie einen Witz merken. Kaum hatte sie sich über einen Witz vor Lachen ausgeschüttet, schon war er wieder vergessen. Das war Omas großer Kummer von jeher. Ich durchforstete sämtliche Zeitschriften nach Witzen, las vor, beschrieb Bilder … Aber so sehr es Oma auch erheiterte, es blieb doch immer ein Wermutstropfen zurück, denn ach, sie konnte sich die Witze ja nicht merken. Oft waren Gäste da, tranken Wein und erzählten Witze. Immer wenn Oma spürte, dass der Witze-Erzähler langsam zum Ende kam und der Witz sich seinem Höhepunkt näherte, griff sie sich mit der Hand an den Hals und öffnete schon lachbereit den Mund. Und wenn der Witz dann endlich heraus war, schrie sie gellend auf und schüttelte sich in bebenden Lachkrämpfen. Ich wartete jedes Mal ab, bis sie sich ausgelacht hatte und bis danach der Satz kam, den ich auswendig mit meinen Lippen tonlos mitformen konnte: „Ach, wenn ich mir doch nur mal einen Witz merken könnte!“
Es gab auch eine fromme Zeitschrift, ein katholisches Blättchen, das der Briefträger einmal im Monat vorbeibrachte. Da drin wurde über Missionare geschrieben oder über eine schöne Kirche berichtet, man las über Ostern, Weihnachten oder über einen Heiligen. „Such die Witze!“, sagte Oma und ich blätterte ganz nach hinten, wo die Rätsel standen und auch immer ein paar Witze mit einem Rahmen drumherum abgedruckt waren. Ich las, Oma lachte und sagte: „Ach …“
Doch eines Tages kam er: Der Witz der Witze. Der Witz, den meine Oma nie mehr in ihrem Leben vergessen sollte. Es war der Witz vom Pfarrer, vom kleinen Fritz und von den Hühnern. Ich las ihn vor und außer, dass es ein Witz war, reimte es sich auch noch. Oma stand wie vom Donner gerührt und hörte mit dem Bügeln auf. Es war ein ganz besonderer Moment, es war der Witz ihres Lebens. Sie sagte: „Nochmal!“ Und ich las ihn nochmal vor und dann nochmal und nochmal. Sie sagte nicht: „Ach, wenn ich mir doch nur mal einen Witz merken könnte!“ Sie merkte sich den Witz, sprach ihn nach, die Reime gelangen ihr mühelos. Es waren vor allem die Reime, die sie überwältigten und in ihren Bann zogen. Zuerst unterstützte ich sie noch ein bisschen, verbesserte, half ihr beim Anfangen. Aber schließlich ging es ganz von alleine.
An diesem Nachmittag erzählte sie mir den Witz mehrere Male. Sie trug ihn ehrfürchtig vor wie ein Gedicht. Sie lachte nicht dabei, denn dafür war sie noch zu aufgewühlt. Sie trug den Witz der Nachbarin vor, meiner Mutter und abends Opa. Ich hörte misstrauisch zu, ob auch alles richtig wiedergegeben wurde. Ja, alles stimmte, der Witz saß.
Oma war Mitglied im so genannten Mütterverein in Neckarhausen. Und wenn sie auch nie in ihrem Leben richtig in Urlaub war, so fuhr sie doch mehrmals im Jahr mit dem Mütterverein auf Wallfahrt. Das waren Höhepunkte für sie: ein ganzer Reisebus voll unternehmungslustiger Mütter – und der Herr Pfarrer fuhr auch mit. Man besuchte Wallfahrtskirchen und religiöse Gedenkstätten, machte eine Führung und anschließend gab es Kaffee, Kuchen und Wein.
Nach einer dieser Wallfahrten kam Oma erhitzt und mit roten Bäckchen nach Hause. Vorne im Bus sei immer ein Mikrophon, erzählte sie, wo der Herr Pfarrer während der Fahrt hineinsprach und auf Sehenswürdigkeiten aufmerksam machte. Auf der Rückfahrt, nach dem geselligen Beisammensein, war der Vorschlag aufgekommen, Witze ins Mikrophon hineinzusprechen. Einige Frauen hätten sich getraut, nach vorne zu gehen und einen Witz zu erzählen. Und jetzt kommt’s: Unter diesen Frauen war auch Oma gewesen! Sie hatte sich getraut, ihren Witz von den Hühnern, dem kleinen Fritz und dem Pfarrer vor allen Leuten ins Mikrophon zu sagen. Ganz schön gezittert vor lauter Aufregung hätte sie dabei. Aber alle Frauen hätten über den Witz sehr lachen müssen und begeistert applaudiert. Sogar der Herr Pfarrer hätte laut gelacht. Und er hätte nachher zu ihr gesagt, es sei der lustigste Witz gewesen, den er seit langer Zeit gehört hatte, und der Witz hätte sich auch noch so schön gereimt.
Es war Omas großer Tag, ein triumphaler Erfolg, an dem sie uns noch lange teilhaben ließ.
Der kleine Fritz hütet die Hühner des Pfarrers und bekommt dafür: Nichts! Stattdessen belehrt ihn der Pfarrer: „Du bist ein Gottessohn, du brauchst keinen Lohn.“ Am folgenden Tag sind alle Hühner des Pfarrers verschwunden. Im Hühnerstall liegt ein Zettel, auf dem geschrieben steht: „Du bist ein Gottesdiener, du brauchst keine Hühner.“
Oma, die erfolgreichste Witze-Erzählerin
des Müttervereins, ganz links im weißen Pulli:
Weitere Geschichten:
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Als Barbara, Brunhilde und ich das Ewige Licht auspusteten
Wieso ich Pfarrer K duzen musste
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Brigitte Stolle 2016.
Freitag, 4. August 2017
Literatur und Kulinarik: Rösti
Jede Region, jedes Land kennt sein „Arme-Leute-Essen“. Viele dieser Gerichte haben sich im Laufe der Zeit zu kulinarischen Highlights entwickelt. Pizza, Paella, Bouillabaisse, Pasta, Couscous, Ratatouille, Polenta … aber auch das Schweizer Rösti. Früher hat man zur Herstellung einfach das genommen, was der eigene Garten oder die Natur hergab, im Fall der Fischsuppe Bouillabaisse wurden z.B. kleine Felsenfischlein verwendet, die sich vom Fischer nur schlecht an die Kundschaft verkaufen ließen.
Das Rösti, eines meiner Schweizer Lieblingsgerichte (hier mit Tomaten, buntem Gemüse, Schnittlauch, Spiegelei …) wurde noch Anfang des 20. Jahrhundert in der Tetralogie „Alles in Allem“ des Zürcher Epikers Kurt Guggenheim (1896 – 1983), das ich gerade zum wiederholten Male mit Freude und Begeisterung lese, deutlich als „Arme-Leute-Essen“ eingestuft:
“… Er [der verlotterte Architekt René Hirzel] wurde ein Gast der Suppenanstalt oben an der Zäune, ein Rösti-Esser in den alkoholfreien Wirtschaften des Frauenvereins und bewohnte ein kleines, unbeheizbares Zimmer, hinten hinaus, beim Rindermarkt …”
Donnerstag, 6. Juli 2017
Wieso ich Pfarrer K duzen musste
“Pfarrer K war ein abwechslungsreicher Pfarrer und kaum, dass er bei uns war, begann er auch schon, diese und jene Neuerung einzuführen. Eine Neuerung war, dass er den Leuten nach dem Sonntagsgottesdienst von seiner Kanzel herunter erzählte, was für die kommende Woche alles auf dem Programm stand. Er sagte zum Beispiel, dass die Männer sich an diesem und jenem Tag zu einer Versammlung zusammentäten oder dass die Frauen dann und dann einen Basar mit eigenen Bastelarbeiten abhielten. Zum Schluss wandte er an die Kinder und er sagte nie, dass die Kinder sich da oder dort träfen, sondern er sagte: „Und WIR Kinder finden uns am Montag um 15 Uhr im Kolpinghaus zum fröhlichen Fastnachtstreiben ein.“ Wir Kinder fanden diese Redensart im Gegenteil zu den Erwachsenen nicht lustig, sondern etwas befremdlich und sogar peinlich. Die Vorstellung, zusammen mit dem Pfarrer Fastnacht feiern oder Weihnachtsplätzchen backen zu müssen, war uns unbehaglich. Tatsächlich war es dann aber so, dass Pfarrer K bei den angekündigten Terminen niemals auftauchte, um sich mit uns zu verbrüdern - was uns sehr erleichterte.
Eine andere Neuerung fand ich noch viel schwerwiegender. Pfarrer K setzte uns darüber in Kenntnis, dass er ab sofort an „ganz besonderen Sonntagen“ vom Altar in den Kirchenraum hinabsteigen würde, um etwas an die Kirchengemeinde weiterzugeben, was er seinen „Friedensgruß“ nannte. Und zwar solle das Ganze folgendermaßen ablaufen: Er würde sowohl auf der Frauen- als auch auf der Männerseite immer demjenigen, der in der vorderen Reihe ganz am Anfang säße, die Hand geben und „Der Friede sei mit dir“ sagen, worauf der oder die so Angesprochene mit „Und mit dir“ zu antworten und den Wunsch danach mit „Der Friede sei mit dir“ an die neben ihm sitzende Person weiterzugeben hätte. Und das Ganze immer so weiter, bis jeder den Friedensgruß erhalten hätte. Der allerletzte hinten in der letzten Sitzreihe müsste dann noch aufstehen, die Treppen zum Orgelraum hinaufklettern und den Friedensgruß an den Organisten bzw. an die Mitglieder des Kirchenchors weitergeben. Ich empfand diese Ankündigung sofort als sehr unangenehm und nahm mir vor, niemals diese erste Person in der allervordersten Sitzreihe zu sein.
Aber dann passierte es mir eines Sonntags, dass ich nicht richtig aufgepasst oder nicht mitgekriegt hatte, dass heute ein „ganz besonderer Sonntag“ war. Ich war die Allererste in der Reihe und sah mit Entsetzen, wie Pfarrer K auf mich zuschritt, meine Hand nahm und „Der Friede sei mit dir“ zu mir sagte. Vor lauter Schreck antwortete ich zuerst gar nichts, sondern saß wie gelähmt da. Es entstand eine peinliche Stille und es wurde ein bisschen getuschelt. Pfarrer K hatte meine Hand nicht losgelassen und drückte sie nun kurz, um mich zur Antwort aufzufordern. „Und mit Ihnen“, sagte ich schnell und um mich herum wurde gelacht. Aber um nichts in der Welt hätte ich zu dem Herrn Pfarrer DU sagen mögen.
Kurze Zeit danach musste ich es dann doch – und sogar mehrmals hintereinander. Als Kommunionkind war man nicht nur am Weißen Sonntag Kommunionkind. Sondern man war fast ein ganzes Jahr lang amtierendes Kommunionkind, nämlich genau so lange, bis die nächsten Kommunionkinder im Amt waren. Ein ganzes langes Jahr lang galt man bei allen hohen Feiertagen und bei besonderen Gelegenheiten als Kommunionkind und hatte seine Pflichten, was Pfarrer K nach dem Gottesdienst immer rechtzeitig von seiner Kanzel herunter bekannt gab: „Und WIR Kommunionkinder finden uns zum nächsten Gottesdienst in Kommunionanzug und Kommunionkleid ein“. Genauer: In vollständiger Kommunionverkleidung, mit Kränzchen und allem Drum und Dran.
Eine ganz besondere Gelegenheit war die Investiturfeier von Pfarrer K im Juni 1968. Er war zwar schon eine Weile bei uns, aber die offizielle und feierliche Einführung ins Amt hatte noch nicht stattgefunden. Eines Sonntags passte mich Schwester Maria Lena nach der heiligen Messe vor der Kirche ab und sagte: „Du, Brunhilde und Barbara, ihr drei sagt bei der Investiturfeier ein Gedicht auf.“
Ich wollte auf keinen Fall ein Gedicht aufsagen, aber es blieb mir nichts anderes übrig. Und weil ich von uns drei Mädchen das größte war, sollte ich auch noch die Ehre haben, beim Gedichtaufsagen in der Mitte zu stehen und das weiße Kissen zu tragen, auf dem der symbolische Kirchenschlüssel liegen würde, den ich Pfarrer K nach dem Gedicht überreichen musste. Das Gedicht hatte Schwester Maria Lena selbst gedichtet. Es bestand aus drei Strophen, wobei jede von uns eine Strophe auswendig zu lernen und sie Pfarrer K an seinem großen Tag vorzutragen hätte. Das Gedicht sollten wir zu Hause lernen und zusätzlich einmal pro Woche in den Kindergarten kommen, um es Schwester Maria Lena aufzusagen und das gemeinsame Zusammenspiel einzuüben.
Meine Strophe war gleich die erste. Ich war außer mir, als ich feststellten musste, dass ich in meinem Text gleich viermal hintereinander DU zu Pfarrer K sagen sollte und wand mich schon beim Auswendiglernen vor Peinlichkeit. Mein Teil des Gedichtes ging so:
„DU stehst im Auftrag Gottes
DU hast von ihm das Amt erhalten
Treu seiner Herde Amt zu walten
Auf allen DEINEN Hirtenpfaden
Sei DU dem Herrn getreu
Priesterwege, Priestersegen
Schafft die Erde neu.“
Das Gedicht hätte ja stellenweise überhaupt keinen Sinn, meinte Mama. Das fand ich auch und ich wollte das Gedicht überhaupt nicht aufsagen und wenn, dann wollte ich wenigstens die drei DUs und das DEINEN weghaben und versuchte, mit Schwester Maria Lena zu verhandeln. Sie ließ sich in keinem Punkt darauf ein. Die Investiturfeier sei am 29. Juni und jetzt, Mitte des Monats, es sei bereits zu spät, jemand anderen das Gedicht auswendig lernen zu lassen. Ich beschwerte mich über das vertrauliche DU und fragte, ob ich wenigstens eine andere Strophe nehmen dürfe. Denn Barbara und Brunhilde mussten in ihrem Gedicht nicht ein einziges Mal DU zu Pfarrer K sagen. Nein, sagte Schwester Maria Lena, ich hätte in der Mitte von uns dreien zu stehen, weil ich die Größte war und wer in der Mitte stünde und das Kissen mit dem Kirchenschlüssel trage, müsste mit dem Gedicht-Aufsagen beginnen. Und nein, ich dürfte im Gedicht nicht SIE zu Pfarrer K sagen, denn damit wäre die wunderbare Satzmelodie dahin. Denn wie klänge das denn: „Auf allen Ihren Hirtenpfaden seien Sie dem Herrn getreu“? Nein, das ginge nicht.
Der 29. Juni 1968 ging einigermaßen über die Bühne. Außer dass mir speiübel war und mir der Schlüssel auf dem Weg zur Kirche fast vom Kissen rutschte.”
Investiturfeier 1968. Auf dem Kissen liegt
der symbolische Schlüssel zur Kirche:
In der Kirche sprach ich sehr leise und getraute mich nicht, Herrn Pfarrer K beim Duzen ins Gesicht zu schauen. Einige Leute beschwerten sich, dass die gar nichts verstanden hätten. Und am Nachmittag mussten wir das Gedicht noch einmal auf der Bühne vor einem vollen Festsaal ins Mikrophon sagen. Mein Hals war vor lauter Aufregung so trocken, dass ich krächzte wie ein uralter Rabe. Und dass wir nach unserem Auftritt jede ein Himbeer-Brausestäbchen zum Lutschen bekamen, rettete den Tag auch nicht mehr.”
In der Bruder-Klaus-Kirche beim Gedichtaufsagen:
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Brunhilde beichtet, dass sie aufs Klo muss
Als Barbara, Brunhilde und ich das Ewige Licht auspusteten
Aus: Als Brunhilde, Barbara und ich das Ewige Licht auspusteten
Eine Jugend in Edingen-Neckarhausen zwischen Kindergarten, Kiesloch und Kirche.
Brigitte Stolle 2016.
Freitag, 2. Juni 2017
Als Brunhilde, Barbara und ich das Ewige Licht auspusteten
Heute: Die Titelgeschichte des Büchleins
“Es war ein Samstagnachmittag. Barbara, Brunhilde und ich saßen wie alle 4 Wochen in der Bruder-Klaus-Kirche direkt vor dem Beichtstuhl und warteten auf Pfarrer K, der, wie dem Kirchenblättl zu entnehmen war, immer „zur vollen Stunde“ die Beichte abnehmen wollte. Wir waren pünktlich zur Stelle, nach 10 Minuten hatten wir unser Gewissen sorgfältig erforscht und waren genau darüber informiert, was die beiden anderen beichten wollten. Dann warteten wir und wussten nicht so recht, was wir tun sollten. Die erste volle Stunde verging. Die zweite volle Stunde verging. Noch immer keine Spur von Pfarrer K. Wir erzählten, lachten und kicherten und ärgerten uns, denn hinterher musste man beichten: „Ich habe in der Kirche erzählt, gelacht und gekichert.“ Dabei konnten wir doch überhaupt nichts dazu und hatten es auch nicht vorsätzlich getan.
Aber an diesem Beicht-Samstag sollte es erst gar nicht erst zum Beichten kommen. Und es sollte auch nicht zu einem „Ich-spreche-dich-los-von-deinen-Sünden-im-Namen-des-Vaters-und-des-Sohnes-und-des-Heiligen-Geistes-amen-gehe-hin-in-Frieden“ kommen. Stattdessen geschah etwas Unvorhergesehenes, etwas Entsetzliches, was alle unsere Pläne über den Haufen warf und uns den ganzen Samstag gründlich verdarb.
Während wir zu dritt vor dem Beichtstuhl auf Herrn Pfarrer K warteten, begannen wir uns allmählich zu langweilen. Wir langweilten uns so furchtbar, dass es vor lauter Langeweile fast nicht auszuhalten war. Ich stand ein bisschen auf, um mir die Beine zu vertreten und spazierte in der Kirche umher. Ich schaute mir die ausgelegten Heftchen und Broschüren an, betrachtete Bilder und Kircheninventar. Inzwischen hatten sich die beiden anderen zu mir gesellt und wir wanderten zu dritt durch den Kirchenraum. Es war richtig unheimlich so alleine im stillen Halbdunkel; das Herz klopfte uns bis zum Hals.
Endlich blieben wir links unterhalb der Stufen zum Altar stehen. Hier befand sich der Tabernakel. Der Tabernakel! Vom Kommunionsunterricht wussten wir, dass man vor dem Tabernakel eine Kniebeuge machen musste, weil das etwas ganz Heiliges ist und weil in dem kleinen Schrank die geweihten Hostien aufbewahrt werden. Wir machten also eine Kniebeuge und standen völlig ergriffen da. Direkt beim Tabernakel war auch das Ewige Licht. Im Religionsunterricht hatten wir gelernt, dass das rote Lämpchen immer brennt und niemals ausgeht. Das rote Glas um das Licht herum sollte uns an das Blut Christi erinnern und das Ewige Licht selbst sollte uns sagen, dass sich Gott immer hier im Raum befindet. Es war gespenstisch und faszinierend zugleich, dass dieses Licht ewig war und immer brannte. Denn vom Weihnachtsbaum zu Hause wussten wir ja, dass die Kerzen auch einmal zu Ende waren und dann das Licht ausging. Aber das Ewige Licht in der Kirche, so hatte es Pfarrer K gesagt, brannte immer und ewig, genau deswegen hieß es auch so, und das war das absolut Geheimnisvolle und Unglaubliche daran.
Ehrfürchtig hingen wir mit unseren drei Köpfen nur wenige Zentimeter über dem Ewigen Licht und staunten es respektvoll an. Von dieser Nähe aus hatten wir es vorher noch nie betrachten dürfen. Wir spürten seine Wärme und in unseren Herzen breitete sich eine andächtige Stimmung aus …
Bis ich plötzlich die Situation, wie wir da mit roten Gesichtern fromm über dem Kerzenlicht hingen, urkomisch fand – und vor Lachen explosionsartig herausprustete. Brunhilde und Barbara zogen ihre Köpfe erschrocken zurück. Eine von ihnen schrie sogar entsetzt auf. Ich hatte das ewige Licht ausgepustet!
Dann ging alles sehr schnell. Meine beiden Freundinnen nahmen die Beine unter die Arme und rannten panikartig los. Den Weg von der Kirche nach Hause, für den wir sonst eine Viertelstunde brauchten, legten sie in rasantem Sprint und in rekordverdächtigen fünf Minuten zurück. Ich stand alleine da und überlegte, ob ich weiter auf Pfarrer K warten und ihm im Beichtstuhl vom ausgeblasenen Licht berichten sollte. Aber irgendwie wurde mir unheimlich und beklommen zumute und die Sache mit dem Ewigen Licht erschien mir immer ungeheuerlicher, also verließ ich ebenfalls eilig die Kirche. Draußen vor der Tür traf ich auf den Messner Gottfried, von uns „Gottl“ genannt, der gerade in die Kirche hineinwollte. Im Vorbeirennen teilte ich ihm mit japsender Stimme mit: „Das Ewige Licht ist aus“. Dann machte ich mich schnell aus dem Staub und verbrachte einen schweigsamen Samstagabend zu Hause.
Wie die Geschichte weitergangen ist, weiß ich nicht. Am nächsten Morgen bei der Sonntagsmesse brannte das Ewige Licht wie immer und tat so, als sei es niemals aus gewesen. Brunhilde, Barbara und ich sahen es mit Erstaunen und großer Erleichterung.
Aber immer, wenn danach noch irgendwann einmal vom „Ewigen Licht“ die Rede war, schauten wir uns mit bedeutungsvollen Mienen an. Wir wussten nun ja Bescheid; uns brauchte man mit solchen Märchen gar nicht mehr zu kommen.”
Weitere Geschichten:
Als ich politisch unkorrekt “Neger” zu einem farbigen Menschen sagte
Opa und ich kochen Neckarkrebs und wühlen im Müll
Als ich bei der Predigt an Gabis Blinddarm dachte und wie ein Sack umfiel
Warum Pfarrer K mir das Kommunionskränzchen von Kopf riss
Brunhilde beichtet, dass sie aufs Klo muss
Aus: Als Brunhilde, Barbara und ich das Ewige Licht auspusteten
Eine Jugend in Edingen-Neckarhausen zwischen Kindergarten, Kiesloch und Kirche.
Brigitte Stolle 2016.
Mittwoch, 31. Mai 2017
Mimette, América und der Glücksprinz
Katze Mimette, etwas erschöpft nach ihrer aktuellen Lektüre “América” von T. C. (Tom Coraghessan) Boyle. Wenn ich zu dieser Geschichte in 1 Satz etwas sagen müsste, dann vielleicht dies:
Wer glaubt, dass Pechsträhnen und Katastrophen eines einzigen Menschenlebens auch einmal ein Ende haben müssten, erfährt beim Lesen von “América” auf witzige Weise: Ein bissl was geht immer noch :-)
Sensiblen Lesern und Leserinnen meines “Glückprinzen“, die bereits dieses Buch für starken Tobak hielten, sei versichert, dass die Kümmernisse und Tragödien meiner Kathie ein wahrer Dreck dagegen sind.
Stundenbuch des Herzogs von Berry … Kalenderblatt MAI
Das Stundenbuch des Herzogs von Berry aus dem 15. Jahrhundert ist eine der berühmtesten illustrierten Handschriften und ein Höhepunkt der spätmittelalterlichen Buchmalerei. Die Miniaturen stammen von den Brüdern Paul, Hermann und Jean von Limburg. Der Originaltitel des “Stundenbuches”: Les Très Riches Heures du Duc de Berry. Besonders die Kalenderblätter sagen viel über mittelalterliche Traditionen und Moden aus. Jedes einzelne Kalenderbild lädt zum Betrachten und Beobachten ein; wunderbar sind die Details ausgearbeitet … der Betrachter nimmt teil am Leben und Treiben der herzoglichen Umgebung. Kleine Kunstwerke!
Hier das Kalenderblatt für den Monat Mai. “C’est le mai, c’est le mai, c’est le joli mois des mai!” - “Das ist der Mai, das ist der Mai, das ist der schöne Monat Mai!” Zu sehen ist ein heiterer Reitausflug junger Leute aufs Land. Traditionell wurden von diesen Maiausritten grüne Zweige mit nach Hause gebracht. Auch der Herzog von Berry nahm in seiner Jugend gerne an solchen Ausritten teil. Vorher wurden bei Hof Kleidung aus dem Stoff “vert gai” (= fröhliches Grün) verteilt, die man “livrée de mai” (= Maigewand) nannte. Die ganze Szene spielt in einem Wald; im Hintergrund sind spitze hohe Türme zu sehen. Handelt es sich dabei um das Palais de la Cité in Paris? Die Meinungen gehen auseinander.
Dienstag, 30. Mai 2017
Kleines Schnecklein, du
Haiku von Issa Kobayashi
(1763 – 1827):
Katatsumuri
sorosoro nobore
fuji no Yama.
Kleines Schnecklein, du
besteige ihn ganz langsam,
den Fuji-Berg.
Mittwoch, 17. Mai 2017
Brunhilde beichtet, dass sie aufs Klo muss
“Auch nach der Ersten Heiligen Kommunion mussten wir weiterhin regelmäßig zur Beichte gehen. Pfarrer K hatte „alle 4 Wochen“ angeordnet. Die Termine dazu fand man im Kirchenblättl; sie änderten sich nie: „Beicht zur vollen Stunde“ stand da – und es war immer am Samstagnachmittag. Meist zog ich so gegen 13.30 Uhr von zu Hause los. Ich ging nie alleine zum Beichten in die Bruder-Klaus-Kirche, sondern mit den beiden Nachbarsmädchen Brunhilde und Barbara. Wir setzten uns nebeneinander auf eine Bank vor dem Beichtstuhl und warteten auf Pfarrer K. Das Sakrament der Buße war ein genau einstudierter und fleißig auswendig gelernter Vorgang: Zuerst musste man ganz still dasitzen und sein Gewissen erforschen. Als Gedächtnisstütze half der „Beichtspiegel“, der ganz vorne im Gebetbuch steht. Im Kommunionsunterricht hatten wir ihn auswendig gelernt. Pfarrer K wollte, dass wir zu jedem einzelnen Punkt zuerst die Zahl und die Überschrift sagten und dann eine dazu passende Sünde. Also: 1. Leben mit Gott – 2. Heilige Namen und Dinge – 3. Sonn- und Feiertage – 4. Eltern und Vorgesetzte – 5. Nächstenliebe – 6. Schamhaftigkeit und Keuschheit – 7. Eigentum – 8. Wahrhaftigkeit und Ehre …
Zu „6. Schamhaftigkeit und Keuschheit“ sagte Pfarrer K, sollten wir nur die Zahl und die Überschrift sagen, dann eine kleine Pause machen und anschließend gleich zu „7. Eigentum“ übergehen, denn zu „Schamhaftigkeit und Keuschheit“ hätten wir noch nichts zu beichten. Genau so machten wir das und eigentlich beichteten wir immer das Gleiche oder ganz Ähnliches. Man konnte sein Gewissen noch so sorgfältig erforschen, es blieb doch meist bei: „Ich habe heilige Namen und Dinge ehrfurchtslos ausgesprochen.“ – „Ich hatte keine Lust, sonntags zur Heiligen Messe zu gehen.“ – „Ich war frech und patzig zu meiner Oma.“ – „Ich habe meine Hausaufgaben schnell und widerwillig hingeschmiert.“ – „Ich habe mit Brunhilde im Hof Klicker gespielt, verloren, aber behauptet, ich hätte gewonnen, ihr den Klicker geklaut und mich damit schnell davongemacht.“
An Letzteres erinnerte mich Brunhilde beim Warten vor dem Beichtstuhl: „Du musst auch das mit dem Klicker beichten“, flüsterte sie schadenfroh. Denn natürlich tauschten wir uns gegenseitig aus. Wir überlegten gemeinsam, ob Horoskope lesen zu „Aberglaube“ gehörte und ob das eine schwere oder eine lässliche Sünde sei. Und hatte man „andere zur Sünde verführt“, wenn man ihnen ihr Horoskop vorgelesen hatte? Wir konnten uns nicht recht einigen. Brunhilde wollte beichten, dass sie nicht andächtig genug gebetet hatte und Barbara war streitsüchtig mit ihrer Schwester gewesen. Oh, gute Idee – das wollte ich auch nehmen. Da ich keine Schwester hatte, war ich eben streitsüchtig mit meinem Bruder gewesen. Außerdem hatte ich ein Stück Obstkuchen mit Sahne unmäßig und gierig hinuntergeschlungen.
Erst wenn das Gewissen sorgfältig erforscht war, man sich gesammelt hatte, echte Reue empfand und ein kleines Gebet gesprochen war, durfte man mit einem „Gelobt sei Jesus Christus“ zu Pfarrer K in den Beichtstuhl eintreten. Der Pfarrer antwortete: „In Ewigkeit, amen“. Man kniete sich hin und begann mit: „In Demut und Reue bekenne ich meine Sünden. Meine letzte Beichte war vor 4 Wochen.“ Und dann ging’s los mit den Sünden: „1. Leben mit Gott – 2. Heilige Namen und Dinge …“
In der Kirche war es an Samstagnachmittagen ganz still. Die anderen, die vor dem Beichtstuhl warteten, konnten gut mithören, was drinnen gebeichtet wurde. Auf diese Weise bekam man noch die eine oder andere Anregung mit dazu. Ich hörte zum Beispiel ein Kind beichten, dass es ein anderes von der Predigt abgehalten hatte, indem es erzählte, was gestern als Abendessen auf dem Tisch stand. Diese Idee fand ich so gut, dass ich sie gleich aufgriff und in meinem Sündenkatalog mit aufnahm. Damit es nicht wie geklaut aussah und Pfarrer K sich nicht immer das gleiche anhören musste, wandelte ich die Geschichte leicht ab: Ich hätte am Sonntag die Barbara neben mir in der Kirchenbank beim Beten gestört, in dem ich gefragt hatte, ob sie lieber Erdbeer- oder Schokoladen-Eis äße. „Und?“, fragte Pfarrer K, „was mag sie denn nun lieber?“ Da kniete ich dann ganz schön dumm da, denn ich wusste es ja nicht.
Leider war es so, dass Pfarrer K oft gar nicht „zur vollen Stunde“ kam, wie es im Kirchenblättl stand, sondern erst zur nächsten oder übernächsten vollen Stunde. An einem Samstagnachmittag war es ganz besonders schlimm. Pfarrer K kam und kam nicht. Nicht zur nächsten und auch nicht zur übernächsten vollen Stunde. Ob er wohl zu einer „Letzten Ölung“ gerufen worden war? Oder hatte er nur keine Lust darauf, sich unsere Kinderbeichten anzuhören? Sonst war niemand da, der beichten wollte. Wir zappelten auf der Kirchenbank herum, hatten uns schon erzählt, welche Bücher wir gerade lasen, welchen Buben in der Klasse wir am süßesten fanden und was wir jetzt im Moment am liebsten essen würden.
Plötzlich musste Brunhilde dringend aufs Klo.
In der Kirche gab es kein Klo und der Kindergarten neben der Kirche war am Samstag zu. Wir warteten, zappelten weiter und litten mit Brunhilde mit. Nach einer weiteren halben Stunde sagte Brunhilde, dass sie es nun nicht länger aushalten könne und schnell nach Hause aufs Klo gehen müsse. Sie klappte endgültig ihr Gebetbuch zu – da erschien Pfarrer K.
Wir ließen Brunhilde als erstes zu ihm in den Beichtstuhl hinein; sie war ja schon ganz blass. Von draußen hörten wir sie sagen: „Gelobt sei Jesus Christus – Herr Pfarrer ich muss aufs Klo“.
Die Geschichte ist gut ausgegangen: Brunhilde wurde ins Pfarrhaus zur Mutter von Pfarrer K geschickt, durfte dort endlich aufs Klo und konnte danach noch einmal in aller Ruhe ihre Sünden beichten. Manchmal war der Pfarrer K ein ganz netter.”
Weitere Geschichten:
Als ich politisch unkorrekt “Neger” zu einem farbigen Menschen sagte
Opa und ich kochen Neckarkrebs und wühlen im Müll
Als ich bei der Predigt an Gabis Blinddarm dachte und wie ein Sack umfiel
Warum Pfarrer K mir das Kommunionskränzchen von Kopf riss
Aus: Als Brunhilde, Barbara und ich das Ewige Licht auspusteten
Eine Jugend in Edingen-Neckarhausen zwischen Kindergarten, Kiesloch und Kirche.
Brigitte Stolle 2016.
Freitag, 12. Mai 2017
Die Bremer Stadtmusikanten
Beim Wieder-Lesen der todtraurigen Geschichte von den Bremer Stadtmusikanten:
” … Ach”, sagte der Hund, “weil ich alt bin und jeden Tag schwächer werde, auch auf der Jagd nicht mehr fort kann, hat mich mein Herr wollen totschlagen, da hab ich Reißaus genommen; aber womit soll ich nun mein Brot verdienen?” - “Weißt du was”, sprach der Esel, “ich gehe nach Bremen und werde dort Stadtmusikant, geh mit und laß dich auch bei der Musik annehmen. Ich spiele die Laute, und du schlägst die Pauke …”
habe ich in meinen “Kinder- und Hausmärchen der Gebrüder Grimm” eine längst verschollen geglaubte alte Handarbeit wiederentdeckt: Ein auf einen Stoffstreifen gesticktes Lesezeichen (Buchzeiger) mit den vier Bremer Stadtmusikanten (Esel, Hund, Katze, Hahn).
Wer sich da wohl vor rund 100 Jahren diese Mühe gemacht hat?
Samstag, 29. April 2017
Wo ist Prof. Dr. Brinkmann?
Lange habe ich hin- und herüberlegt, ob ich meinen “Offenen Brief” an die Notaufnahme des Mannheimer Diakonissenkrankenhauses vom 21. April 2017 auf meiner Homepage veröffentlichen soll. Passt dieser starke Tobak überhaupt auf meine Autorinnenseite mit den farbenfrohen botanischen, literarischen, kulinarischen und regionalen Einträgen? Werde ich meine treuen Leser und Leserinnen erschrecken und vergraulen? - Seit gestern liegt mir nun eine Rückantwort des Chefarztes der Klinik für Neurologie am Diakonissenkrankenhaus vor. Ich finde diese Stellungnahme im Großen und Ganzen recht positiv und habe mich daher für eine Veröffentlichung entschieden. Aber lesen Sie selbst …
Von der Schwierigkeit, in der Not Hilfe zu finden
oder: Wo ist Prof. Dr. Brinkmann?
Sehr geehrte Damen und Herren,
in seinem Leitbild bezeichnet sich das Diakonissenkrankenhaus selbst als „soziales Unternehmen“ mit „christlichen Wertvorstellungen“. „Wir sehen den Menschen umfassend“ heißt es da.
Ich habe andere Erfahrungen gemacht: Ich war in Not und konnte in der Notaufnahme des Diakonissenkrankenhauses keine oder doch nur sehr wenig Hilfe finden.
Die Vorgeschichte ist ein Mamma-Carcinom, das 2014 diagnostiziert worden. In der Folge wurde ich mit Chemotherapie und Bestrahlungen therapiert. Dazwischen lag eine Brust-OP im Diakonissenkrankenhaus.
Anfang 2017 kam es zu weiteren gesundheitlichen Beeinträchtigungen, die sich rasch dramatisierten: Kopfschmerzen, Schwindel, Krämpfe, Gangabweichungen, Doppelbilder. Hausärztin und Onkologe überwiesen an neurologische Fachärzte. Trotz telefonischer Hinweise auf die Dringlichkeit: Wartezeit 1 bis 2 Monate.
Im Februar waren die Kopfschmerzen unerträglich, ich konnte nicht mehr alleine laufen und versuchte, mich mit Schmerzmitteln bis zum Neurologentermin über Wasser zu halten.
Ein Fall für die Notaufnahme? Am 14. Februar schrieb mir die Hausärztin eine Einweisung ins Diakonissenkrankenhaus Mannheim aus.
Mein Mann fuhr mich gleich hin, stützte mich bis zum Wartebereich der Notaufnahme und schließlich bis zur Tür der Notaufnahme selbst, hinter der ich dann für rund 3 Stunden verschwand. Mir wurde eine Liege zugewiesen, der Blutdruck wurde gemessen: Hypertensive Entgleisung 200/130. „Wir können ja nicht jeden stationär aufnehmen, der aus Angst vor weißen Kitteln einen hohen Blutdruck bekommt“, sagte die diensthabende Ärztin. Mein Hinweis, dass ich aus neurologischen und nicht aus kardiologischen Gründen hier sei, wurde nicht besonders ernst genommen. Immerhin wollte mich ein Neurologe untersuchen, hatte dann aber keine Zeit und schickte eine junge Kollegin. Übliche Vorgehensweise: „Folgen Sie mit den Augen meinem Finger“, Klopfen mit dem Hämmerchen ans Knie, Aufforderung zu torkeligen Gehversuchen …
Meine Ängste, einen Gehirntumor zu haben, wurden lächelnd beiseitegeschoben. Das glaube sie nicht, meinte die Neurologin. Trotz meiner Krebs-Vorgeschichte, bei der eigentlich sofort alle Alarmglocken heftig klingeln müssten, wurde nach einfachen Lösungen gesucht: Ich sei eben eine ängstliche Persönlichkeit und habe deshalb auch Angst vor einem Tumor sowie Angst, beim Gehen zu fallen. Und ob ich es wegen der Krämpfe in Füßen, Waden, Oberschenkel und Rücken schon mal mit Magnesium probiert hätte? (Hausmittelchen, die bereits meine Oma empfehlen konnte.)
Zwar wurde im Rahmen der Anamnese brav notiert: „Patientin habe Angst, Gehirntumor zu haben“, nach der Normalisierung meines Blutdrucks wurde ich jedoch ohne weitere Hilfe wieder in die Freiheit entlassen … einfach nach Hause geschickt. Zum Glück wurde mir noch ein ambulanter Termin für eine cMRT am 24. Februar mitgegeben, also ganze 10 Tage später. Und dies auch nur, weil meine Hausärztin, wie ich erst später erfuhr, telefonisch vehement auf eine solche Untersuchung bestanden hatte. Das Diakonissenkrankenhaus selbst hätte mich wohl in dieser Sache völlig im Stich gelassen.
Ich wurde also nach Hause geschickt, musste mich ohne Hilfestellung unsicher an den Wänden zum Ausgang aus der Notaufnahme tasten, ohne diesen Ausgang in meiner Benommenheit finden zu können. Erst als ich mich in meiner Verwirrung an eine Krankenschwester wandte, bekam ich einen Arm zur Stütze geboten und fand endlich meinen verzweifelten Mann wieder, der stundenlang keinerlei Informationen über das Prozedere in der Notaufnahme erhalten hatte.
Insgesamt fand ich die dortige Behandlung menschenverachtend. Meine Schwägerin, selbst Ärztin, weiß von mürrischen und aggressiven Patienten und Angehörigen zu berichten, die den Ärzten der Notaufnahme das Leben extrem schwer machten, von Patienten, die wegen geringfügiger „Wehwehchen“ die Notaufnahme aufsuchten anstatt zuerst zu ihrem Hausarzt zu gehen. Ja, das mag sein. Dennoch hätte ich Ärzten und Ärztinnen differenziertere Beurteilungen ihrer Patienten zugetraut und fand es ungeheuerlich, dass hier Menschen wie lästige Störfaktoren über einen Kamm geschoren und abgearbeitet wurden, zumal ich zu keiner Zeit auch nur annähernd fordernd oder gar aggressiv aufgetreten bin.
Zehn Tage Warten auf eine weiterführende Untersuchung (laut der anwesenden Neurologin „dürfe“ man angeblich keine Patienten aus der Notaufnahme einfach so zum cMRT schicken) sind eine grausam lange Zeit, wenn man in der Wohnung gefangen ist, weil man es die zwei Stockwerke ohne Fahrstuhl nicht mehr ins Freie hinunterschafft, wenn man sich vom Sofa zur Toilette nur von einem Stuhl zum nächsten entlanghangeln kann, wenn die Beschwerden und Ausfälle immer größer werden – und die Angst sowieso.
Am 24. Februar brachte mich mein Mann irgendwie zur Praxis für Radiologische Diagnostik ins Diakonissenkrankenhaus Mannheim. Die MRT-Untersuchung ergab eine Metastase im Kleinhirn. Meine Beschwerden und neurologischen Ausfälle passten genau zu dieser Raumforderung im Gehirn. Der Arzt, der mir das Untersuchungsergebnis mitteilte, meinte, man hätte mich vor 10 Tagen nicht nach Hause schicken dürfen und begleitete mich in die Notaufnahme, wo ich erneut längere Zeit auf einer Liege verbrachte. Anderes Personal, zielgerichteteres Vorgehen, plötzlich doch so etwas wie menschliche Zuwendung und Bemühungen. Ich wurde stationär in der neurologischen Abteilung aufgenommen, wo man mir nach weiteren Untersuchungen mitteilte, dass man an dieser Stelle im Kleinhirn nicht operieren, sondern nur mit Bestrahlung und Chemotherapie therapieren könne. Man wolle mich jedoch an das Mannheimer Universitätsklinikum weiterreichen.
Bereits am kommenden Montag, dem 27. Februar, wurde von den dortigen Neurochirurgen (in meinem Fall von einer Neurochirurgin) die Resektion des etwa rosenkohlgroßen Tumors vorgenommen. Es folgten 3 Wochen stationärer Aufenthalt in der Neurochirurgie und 2 Wochen stationäre Bestrahlung in der Klinik für Radioonkologie (1 Gamma-Knife-Bestrahlung, 10 Ganzkopf-Bestrahlungen). Eine Chemo- und Antikörpertherapie werden sich anschließen.
Ich bin immer noch stark beeinträchtigt und nur mit Rollator ein wenig mobil. Mein rechtes Bein knickt von Zeit zu Zeit einfach weg und der rechte Arm ist nur sehr grobmotorisch zu gebrauchen. Kopfschmerzen, Haarausfall, Artikulationsschwierigkeiten, extreme Schluckbeschwerden, Übelkeit, kognitive Einschränkungen und bleierne Müdigkeit sind der OP und den Kopf-Bestrahlungen geschuldet. Was wird die Chemotherapie bringen? Ich müsse in Monaten, nicht in Wochen denken, gaben mir die Neurochirurgen des Mannheimer Klinikums mit auf den Weg.
Seit meiner Brustkrebs-Diagnose 2014 habe ich nun die 17. Operation hinter mich gebracht, viele ärztliche Fehlentscheidungen und Unzulänglichkeiten, Sturheit, Arroganz und Unflexibilität erlebt und insgesamt meine zuvor noch einigermaßen positive Einstellung Ärzten gegenüber stark revidieren müssen.
Das Allerschlimmste habe ich allerdings am 14. Februar in der Notaufnahme des Diakonissenkrankenhauses Mannheim erlebt.
Würden meine jetzigen Beschwerden durch rascheres Eingreifen deutlich geringer ausfallen? Ich glaube nicht. Hätte sich die schlechte Prognose und Überlebenschance bei Gehirn-Metastase durch schnellere Hilfe verbessern lassen? Wohl kaum. Dennoch bleiben eine ganze Reihe schlimmer Gefühle zurück: das Gefühl von Enttäuschung und Resignation, das Gefühl von Nicht-ernst-genommen-Werden, von Nicht-geholfen-Kriegen in der Not, das Gefühl von Hilflosigkeit und Ausgeliefertsein. Und das alles bei einem Krankenhaus, das christliche Werte und einen ganzheitlichen Blick auf den Menschen in sein Leitbild aufgenommen hat. Ich bin nicht religiös, hätte aber gerade vom Diakonissenkrankenhaus eine menschenwürdigere Behandlung, mehr Sensibilität und weniger arroganten Stumpfsinn erwartet.
Sehr interessieren würde mich, durch welche Maßnahmen das Diakonissenkrankenhaus die Wiederholung solcher Missstände und Fehler zukünftig verhindern könnte, wie die Organisation der Notaufnahme zu verbessern sei und ob Ärzte und Ärztinnen nicht nur durch fachliche Weiterbildung, sondern auch im menschlicheren Umgang mit Patienten geschult werden sollten.
Für eine Antwort wäre ich dankbar.
Mit freundlichen Grüßen …
Wie gesagt, liegt mir nun eine Antwort des Krankenhauses vor. Anders als befürchtet, wurden die von mir gemachten Erfahrungen nicht auf die leichte Schulter genommen. Eine Mitpatientin hatte geargwöhnt, man würde wahrscheinlich nach dem Motto “Eine Krähe hackt der anderen kein Auge aus” vorgehen. Wenn der Inhalt des Schreibens jedoch halbwegs ernst gemeint ist und tatsächlich Diskussionen stattgefunden haben, habe ich mit meiner “Rückmeldung” nichts falsch gemacht. Abschnitt 3 des Schreibens (von mir in Rot markiert) verspricht zumindest für ähnlich gelagerte Fälle ein wenig Hoffnung!
Antwortschreiben des Chefarztes für Neurologie am
Diakonissenkrankenhaus Mannheim vom 25. April 2017:
… Ihre E-Mail vom 21.04.2017 berührt mich zutiefst, und ich kann Ihren Groll und Ärger sehr gut nachvollziehen.
Gut kann ich mich noch an den 24.02.2017 erinnern, als Sie nach ambulanter Kernspintomographie des Kopfes in unsere Neurologische Klinik kamen. Nachdem mir bekannt wurde, dass Sie bereits 10 Tage zuvor aufgrund Ihrer geschilderten Beschwerden in unserer Notaufnahme waren, haben wir dies zum Anlass für eine interne Diskussion der Notaufnahmeabläufe genommen. Aufgrund Ihrer Vorerkrankung wäre am 14.02.2017 eine Bildgebung des Kopfes sinnvoll gewesen, am besten in Form einer Kernspintomographie. Aufgrund fehlender neurologischer Ausfallsymptome wurde dies den niedergelassenen Kollegen empfohlen. Eine Kernspintomographie war am damaligen Tag leider nicht möglich, allerdings hätte durchaus auch eine Computertomographie des Kopfes in der Notaufnahmesituation Sinn ergeben. Möglicherweise hätte man bereits in dieser Bildgebung trotz der deutlich geringeren Auflösung eine Schwellung im rechten Kleinhirn erkannt.
In unserer Falldiskussion haben wir festgelegt, dass bei zukünftigen Patienten in der Notaufnahme mit Beschwerden Ihrer Art und der Vorgeschichte einer Tumorerkrankung unbedingt eine Bildgebung des Kopfes stattfinden muss.
Ihre Erfahrung mit sehr unfreundlichem Personal in der Notaufnahme bedauere ich sehr. Wie Sie sicherlich gemerkt haben, schafft die extreme räumliche Enge unserer Notaufnahme zusätzliche Probleme, die leider auch am Personal nicht spurlos vorübergehen. Dass ein guter Ton und ein empathisches Verhalten unumgänglich für eine optimale medizinische Betreuung von Patienten sind, lege ich den Mitarbeitern meiner Klinik immer wieder nahe. Dieses empathische Verhalten hatten Sie zumindest am 14.02.2017 nicht erlebt, was mir sehr leid tut. Diese Wertvorstellungen sollten nicht nur in einem christlichen Krankenhaus, sondern generell in jeder Klinik als oberstes Prinzip gelebt werden. Ich wünschte mir, dass Sie zumindest am 24.02.2017 mit mehr Empathie behandelt wurden.
Intern hatten wir das Verhalten einzelner Mitarbeiter und unsere Wertvorstellungen insgesamt sowohl in Stationsbesprechungen als auch in der Chefarztsitzung mit der Geschäftsführung unseres Hauses diskutiert.
Natürlich haben christliche Wertvorstellungen in unserem Haus oberste Priorität. Patienten stehen im Mittelpunkt unserer Arbeit. Ihre Erfahrungen zeigen uns, dass wir an diesem Ziel und an diesem Selbstverständnis auch zukünftig unerlässlich weiter und hart arbeiten müssen.
Ich bedanke mich nochmals ganz herzlich für Ihre Rückmeldung und wünsche Ihnen trotz Ihrer schweren Erkrankung viel Mut und Zuversicht.
Mit freundlichen Grüßen …
Sonntag, 23. April 2017
Warum Pfarrer K mir das Kommunionskränzchen vom Kopf riss
“Die Erste Heilige Kommunion ist eine aufregende Sache. Zuerst die lange Vorbereitungszeit in Form des Kommunionunterrichts, das Auswendiglernen von Gebeten und Sprüchen, das Probe-Beichten, die Instruktionen und Anleitungen. Dann die Großeinkäufe … alles soll wunderschön und perfekt sein für den Weißen Sonntag.
Was da alles angeschafft werden musste für diesen 21. April 1968: Das weiße Kommunionkleid, weiße Unterwäsche und unbedingt noch ein weißes Leibchen, sollte das Wetter am Weißen Sonntag allzu kühl ausfallen. Das weiße Haarreifchen, weiße Strumpfhosen, weiße Kniestrümpfe, weiße Lederschuhe. Ein zierliches weißes Beutelchen, worin ein Spitzentaschentuch und ein Rosenkranz in einem weißen Rosenkranztäschchen aufbewahrt werden. Eine Kommunionkerze inklusive weißem Kerzenröckchen und Tropfenfänger, ein Gebetbuch in weißer Gebetbuchhülle …
Ich war 9 Jahre alt und hatte, wie meine Mutter es ausdrückte: Babyspeck. Wir fuhren zum Einkaufen in die Stadt und klapperten sämtliche Kaufhäuser ab. Mama war unzufrieden mit den Kommunionkleidern und vor allem mit meinem Aussehen in ihnen. Sie machte alle Verkäuferinnen auf meinen Babyspeck aufmerksam, was mich peinlich berührte. Im ersten Kaufhaus probierten wir mehrere weiße Kleider. Ich stand in der Umkleidekabine, meine Mutter rannte hin und her, um mit der Verkäuferin neue Kleider heranzuschaffen, der Vorhang der Kabine war offen, die Verkäuferin guckte beim An- und Ausziehen zu, gab Kommentare ab und meine Mutter zeigte der Verkäuferin mit ihrem Zeigefinger meinen Bauch und sagte: „Nein, das Kleid passt nicht wegen dem Babyspeck.“ Ein Kleid fiel sogar so eng aus, dass Mama meinte, nein, das ginge gar nicht, ich sähe ja darin aus wie ein eingeschnürter Schweinerollbraten. Im nächsten Kaufhaus ging es gerade so weiter: Die Verkäuferin wurde gleich über den Babyspeck informiert und wir probierten an. Dieses Mal fand meine Mutter, ich sähe aus wie eine unförmige Wurst. Dass wir überhaupt noch ein Kommunionkleid fanden, war ein unfassbares Wunder.
Pfarrer K hatte sich für den Festtagsgottesdienst in der Edinger Bruder-Klaus-Kirche eine komplizierte Choreographie ausgedacht, die wir Kommunionkinder wochenlang einüben mussten. Links vorne saßen in zwei Bankreihen die Mädchen, rechts vorne die Buben. Nun musste das erste Mädchen und der erste Junge in der Reihe aufstehen, in den Mittelgang treten, beide gesellten sich als Paar zusammen, es kamen das zweite Mädchen und der zweite Junge dazu usw. und alle zusammen bewegten sich in feierlichem Gänsemarsch zum Altar hinauf, wo sich Mädchen und Junge kurz vor dem Altar wieder trennten und jeweils nach links und rechts weitergingen, bis sich ein Halbkreis vor dem Altar gebildet hatte. Das Ganze noch nach Körpergröße gereiht und fein geordnet. Pfarrer K selbst wollte dann feierlich von hinten heranschreiten, den Halbkreis genau in der Mitte durchbrechen und sich zum Altar begeben, um dort seine heiligen Handlungen zu vollführen.
Bei den Proben klappte es sehr gut. Wir gingen nach oben, der Pfarrer kam, ich stand genau in der Mitte, wo er den Kreis durchstoßen wollte, trat einen Schritt nach hinten eine Stufe hinunter, damit er Platz zum Durchkommen hatte. Ganz wunderbar klappte das sogar.
Erste Heilige Kommunion Edingen 1968:
Am Weißen Sonntag kam aber alles ganz anders. Da hatte Pfarrer K wohl nicht so genau überlegt: Wir hatten ja Kommunionkleider an, in der rechten Hand eine Kerze, ein Handtäschchen, ein Haarkränzchen … die Kommunionkinder waren aufgeregt und der Pfarrer genauso.
Die Prozession nach oben gelang perfekt. Wir standen um den Altar herum und hörten den Pfarrer raschelnd von hinten heranschreiten. Ich machte meinen eingeübten Schritt nach rückwärts eine Stufe hinunter, damit er durch den Halbkreis hindurchkäme …
Da rempelte mich Pfarrer K mit der vollen Wucht seines Körpers derb an. Ich geriet aus dem Gleichgewicht, klammerte mich an meine Kerze und versuchte, auszuweichen. Aber ach, er riss mir beim Zusammenstoß mein Kommunionkränzchen vom Kopf und es hing nun, nachdem die Haarklammern, mit denen meine Mutter es befestigt hatte, in alle Richtungen davongesprungen waren, wie eine dunkle Brille genau vor meinen Augen und wurde nur noch von den Ohren festgehalten.
Ich konnte nichts mehr sehen.
Zwar versuchte ich, meiner Nachbarin Brunhilde die Kerze in die Hand zu drücken, damit ich das Kränzchen wieder richten konnte, aber sie wollte die Kerze nicht nehmen, das gehörte für sie irgendwie nicht zu der einstudierten Choreographie dazu. Also hielt ich die Kerze in der rechten Hand und schob mit der linken den Haarschmuck immer wieder von den Augen zum Kopf hin, wo er aber nicht bleiben wollte. Während der gesamten feierlichen Handlungen am Altar kämpfte ich einen verzweifelten und aussichtslosen Kampf.
Den Weg hinunter vom Altar zu den Kirchenbänken musste ich blind zurücklegen. Meine Mutter stand auf, kam uns entgegen, hielt die Prozession an, kämmte mich in der Kirche vor allen Leuten und setzte das Kränzchen wieder auf seinen Platz.
Das war kein schöner Weißer Sonntag, das Ganze war mir sehr peinlich, ich weinte und hatte eine Riesenwut auf Pfarrer K. Schön war dann aber der Nachmittag, die Gäste, die Geschenke und die vielen Torten. Mama hatte 10 Kuchen gebacken und noch 5 dazugekauft. Dauernd klingelten Bekannte und es kamen Nachbarn aus der Albert-Schweitzer-Straße, brachten als Kommunionsgeschenk ein Buch oder eine Haartrockenhaube, Umschläge mit kleinen Geldbeträgen, Sammeltassen … und bekamen dafür eines der vorbereiteten großen Kuchenpakete. Und ich bekam beim Austragen von Kommunionsgeschenken in der Nachbarschaft zusätzlich zu unserem eigenen Kuchen noch viele fremde Kuchenpakete mit. So viele verschiedene Kuchen auf einem Haufen hatte ich noch nie gesehen, unsere Küche sah aus wie eine Konditorei. Mama sagte: „Hör auf, so viel Kuchen zu essen, sonst passt dir das Kommunionkleid bald nicht mehr. Du siehst damit ja jetzt schon aus wie ein Schwartenmagen.”
Weitere Geschichten:
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Opa und ich kochen Neckarkrebs und wühlen im Müll
Als ich bei der Predigt an Gabis Blinddarm dachte und wie ein Sack umfiel
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Eine Jugend in Edingen-Neckarhausen zwischen Kindergarten, Kiesloch und Kirche.
Brigitte Stolle 2016.
Samstag, 15. April 2017
Das kleinere Übel … Stiefmütterchen … Sarah Kirsch
Sarah Kirsch (1935 - 2013):
Bei den weißen Stiefmütterchen
(aus: Landaufenthalt, 1967)
Bei den weißen Stiefmütterchen
im Park wie ers mir auftrug
stehe ich unter der Weide ungekämmte alte blattlos
siehst du sagt sie er kommt nicht
Ach sage ich er hat sich den Fuß gebrochen
eine Gräte verschluckt, eine Straße
wurde plötzlich verlegt oder
er kann seiner Frau nicht entkommen
viele Dinge hindern uns Menschen
Die Weide wiegt sich und knarrt
kann auch sein er ist schon tot
sah blass aus als er dich untern Mantel küsste
kann sein Weide kann sein
so wollen wir hoffen er liebt mich nicht mehr
Mittwoch, 12. April 2017
90. Geburtstag Martin Walser
Martin Walser (”Ein springender Brunnen”), neben Thomas Mann einer meiner absoluten Lieblinge, wurde am 24. März 90 Jahre alt. Gerne hätte ich diesen Eintrag genau an seinem Geburtstag veröffentlicht. Leider befand ich mich im Krankenhaus. Wenigstens konnte ich dort in vielen Zeitschriften und Tageszeitungen die zahlreichen Ehrungen, Berichte und Glückwünsche lesen und mitverfolgen. Auch der Mannheimer Morgen hatte seine LeserInnen aufgefordert, Herrn Dr. Walser zu seinem Ehrentag Fragen zu stellen. Auch diese Frist habe ich leider versäumt. Hier also meine nachträglichen Glückwünsche und zwei Fotos, die ich 2006 im Museum im Malhaus in Wasserburg am Bodensee (Walsers Geburtsort 1927) gemacht habe. Damals war meine Kameraqualität noch etwas schlechter. Deshalb kann ich leider nicht erkennen, um was für ein Manuskript es sich hier handelt, das so mühsam in die Tasten gehackt werden musste. Das hätte ich ihn gerne gefragt.
„Alle Menschen sind am 24. März 1927 in Wasserburg am Bodensee geboren. Das ist länger her, als die Jahreszahlenrechnung vermuten lässt. Damals, das ist inzwischen ein Wort, so gewaltig wie ein Pfahl …“ (Dr. Martin Walser)
Montag, 10. April 2017
Als ich bei der Predigt an Gabis Blinddarm dachte und wie ein Sack umfiel
Das war starker Tobak für meine Kinderseele und meine Mutter hatte ebenfalls schwer an der grauseligen Vorstellung zu knabbern. Sie bügelte schweigend weiter, ich malte schweigend weiter; beide waren wir in unsere Gedanken versunken. Während sie die glückliche Gabe besaß, schlimme Fantasien nach einer gewissen Zeit wieder fortzuwischen, indem sie sich einfach zwang, an etwas anderes zu denken, besaß ich diese Gabe noch nicht. Ich dachte und dachte und dachte … an das Auge. Ich malte es mir aus. Fantasie ist etwas Schönes, wenn man sie nicht gegen sich selbst verwendet. Aber genau das tat ich: Ich stellte mir Blut vor, ein ausgelaufenes Auge, die leere Augenhöhle, gellende Schmerzensschreie … Ich konnte nicht mehr aufhören, daran zu denken. Beim Denken und Malen merkte ich gleich, dass mir die deutlichen Bilder, die mein Gehirn produzierten, nicht gut taten. Ich malte hartnäckig weiter, aber die Farben verschwammen mir vor den Augen, wurden erst bräunlich, dann grau und nebelig.
Unter dem Küchentisch kam ich wieder zu mir.
Meine Mutter hatte sich furchtbar erschreckt. Beim Fallen hatte ich mir das Kinn blau angestoßen und den kleinen Finger verstaucht. Blass wie weißer Käse lag ich auf dem Sofa, als die Hausärztin eintraf. Sonst war alles in Ordnung und ich erholte mich schnell, vermied es nun aber sorgfältig, an das blutverschmierte, ausgelaufene Auge zu denken. Ich hatte gelernt, dass dieses Auge mir sehr schlecht bekam.
Als ich ein Bild für den 1. Geburtstag meines Bruders malte, wurde ich zum ersten Mal in meinem Leben ohnmächtig:
Die nächste Ohnmacht passierte ein Jahr später. In der Schule machte eine dramatische Kunde den Umlauf: Meine Schulfreundin Gabi war mit einer gefährlichen Blinddarmentzündung ins Krankenhaus eingeliefert worden. Es war die erste Operation, die mir überhaupt in meinem Leben zu Ohren kam und ich war entsprechend erschreckt und schockiert. Zwei Wochen später war Gabi der Star in der Klasse, nur beim Turnen durfte sie nicht mitmachen. „Weil dabei“, sagte sie, „die Operationsnarbe wieder aufplatzen kann.“ Dieser Satz fuhr mir sofort in den Magen, mir wurde schwach und ich musste mich hinsetzen und dachte geschwind an etwas anderes.
Am kommenden Sonntag saß ich wie jeden Sonntag in der Bruder-Klaus-Kirche ganz vorne in der Reihe der Mädchen. Während Pfarrer K oben predigte und predigte und gar nicht mehr damit aufhören wollte, war mir sooo langweilig zumute, dass ich begann, mir eigene Gedanken zu machen. Ob ich es wollte oder nicht: Meine Gedanken eilten sofort zu Gabis Blinddarm und klammerten sich daran fest. Gabi hatte allen, die es sehen wollten, ihre Blinddarmnarbe gezeigt und – igitt – ich hatte sie auch gesehen! Schreckliches hatte sie von der Operation berichtet: Als der Arzt sie betäubt hatte, hätte sie ihn kurz vor dem Einschlafen noch mit einem riesengroßen Messer auf sich zukommen sehen. Mir wurde ganz flau.
Als ich wieder zu mir kam, saß die Kindergartenschwester Maria Lena neben mir und hielt meine Hand. Sie war lieb zu mir und streichelte mich. Das war ein schönes Gefühl. Aber mir tat alles weh. Hinterher erzählte man mir, wie ich plötzlich nach vorne gesunken und mit dem Kopf auf die Kirchenbank aufgeschlagen war, wie die Mädchen neben mir schrill aufgeschrien hatten, wie ich mich wieder halb aufgerichtet und dann mit lautem Krachen erneut mit der Stirn auf das Holz gedonnert war. Dann war ich plötzlich verschwunden und bewusstlos zwischen Sitz und Kniebänkchen abgetaucht, von wo mich zwei herbeigeeilte Männer wieder hochgezerrt und auf die Bank gesetzt hatten. Zwei Mädchen neben mir schluchzten noch eine ganze Weile weiter. Ich war die Sensation des sonntäglichen Gottesdienstes.
Blass und zitternd ging ich nach dem Kirchbesuch nach Hause und ahnte, dass nun auch die Gedanken an Gabis Blinddarm ein für allemal für mich tabu sein mussten. Als meine Mutter mich sah, sagte sie unwirsch: „Wie siehst du denn schon wieder aus? Du bist ja ganz weiß und verstrubbelt. Bestimmt willst du jetzt meinen Sauerbraten nicht essen.“
Weitere Geschichten:
Als ich politisch unkorrekt “Neger” zu einem farbigen Menschen sagte
Opa und ich kochen Neckarkrebs und wühlen im Müll
Aus: Als Brunhilde, Barbara und ich das Ewige Licht auspusteten
Eine Jugend in Edingen-Neckarhausen zwischen Kindergarten, Kiesloch und Kirche.
Brigitte Stolle 2016.
Mittwoch, 22. März 2017
Honigbananen mit Mandelblättchen auf Himbeersauce
Pro Portion wurden drei kleine halbierte Kochbananen mit Honig und Mandelblättchen paniert, in Butter goldgelb gebraten und auf einer Fruchtsauce (hier: Himbeer) angerichtet.
Weitere köstliche Rezepte mit Bienenhonig finden Sie im Anhang meines Buches: Bienenstich - Imkerkrimi aus Mannheim
Dienstag, 21. Februar 2017
Eulen nach Mannheim tragen
Beim Herumkramen in Schränken und Vitrinen habe ich u. a. 4 Eulen entdeckt. Nanu, ich wusste ja gar nicht, dass ich Eulen sammle. Aber irgendwann muss ich sie ja mal nach Mannheim getragen haben. Woher kommt eigentlich der Ausdruck “Eulen nach Athen tragen“? Wikipedia weiß wie immer Bescheid: “Die Redensart „Eulen nach Athen tragen“ (γλαῦκας εἰς Ἀθήνας κομίζειν oder γλαῦκ᾿ Ἀθήναζε ἄγειν) steht für eine überflüssige Tätigkeit. Sie geht auf den antiken griechischen Dichter Aristophanes zurück, der den Ausspruch in seiner satirischen Komödie “Die Vögel” um 400 v. Chr. prägte. Dort wird in Vers 301 eine herbeifliegende Eule mit den folgenden Worten kommentiert: „Wer hat die Eule nach Athen gebracht?“
Samstag, 21. Januar 2017
Hirse … im Land der faulen Affen
Hirse, ein wichtiges Grundnahrungsmittel der Menschheitsgeschichte und eine der ältesten Kulturpflanzen überhaupt. Archäologischen Funden zufolge wurde sie bereits in der Jungsteinzeit angebaut. In Hans Sachsens fiktivem „Land der faulen Affen“ oder „Schlauraffenlandt“ (von mittelhochdeutsch sluraff = Faulenzer) muss man sich durch einen dicken Berg von „Hirßbrei“ essen. Unten ein Ausschnitt aus der mittelhochdeutschen Originalfassung.
Bei uns gab es dieser Tage mit einer bunten Hirsemasse (Kräuter, Knoblauch, Erbsen, Tomatenwürfelchen) gefüllte rote Paprikaschoten, die mit Schafskäse überbacken wurden.
Das Schlauraffen Landt
Ain gegent haist Schlauraffen land,
Den faulen leuten wol bekannt,
Das ligt drey meyl hinder Weyhnachten.
Und welcher darein wölle trachten,
Der muß sich grosser ding vermessn
Und durch ein Berg mit Hirßbrey essn,
Der ist wol dreyer Meylen dick …
Dienstag, 3. Januar 2017
Als ich politisch unkorrekt “Neger” zu einem farbigen Menschen sagte
“Meine Eltern arbeiteten beide in der Stadt und hatten nur am Wochenende und im Urlaub Zeit für mich. Meine ersten fünf Jahre verbrachte ich deshalb bei Oma und Opa in Neckarhausen. Wir wohnten in einem schönen Fachwerkhaus in der Hauptstraße. Über die Wohnung sagte meine Oma, sie sei ein „armseliges Loch“, denn es war nur eine kleine Küche und ein Schlafzimmer mit schrägen Wänden im zweiten Stock. Wir hatten kein Bad und die Toilette war ein Plumpsklo hinter dem Haus. Mir gefiel es gut: Im Schlafzimmer stand mein Gitterbettchen, an der Wand darüber hingen schwarze scherenschnittartige Märchenfiguren aus Plastik, die ich den Wundertüten entnahm, die Oma mir von ihren Einkäufen mitbrachte. Auf dem großen Bett von Oma und Opa lag tagsüber eine Decke, auf der ich saß und mit meinen Sachen spielte.
Eines Tages saß ich auf dem großen Bett und spielte mit meinen Legosteinen. Die Einer und Zweier gefielen mir am besten, weil sie so klein und niedlich waren. Und am liebsten mochte ich die roten. Oma schälte am Küchentisch Kartoffeln. Vom Bett aus konnte ich sie nicht sehen, aber hören. Sie sagte: „Du darfst dir keinen Legostein in die Nase stecken“. „Warum?“, fragte ich. Sie erzählte mir die Geschichte von einem Kind, das sich einen Legostein in die Nase gesteckt hatte und ins Krankenhaus musste, weil der Stein nicht mehr aus der Nase herauskam. Die Geschichte beeindruckte mich sehr. „Und dann?“, wollte ich wissen. „Und dann musste die Nase abgeschnitten werden“, sagte Oma.
Nie in meinem ganzen Leben wäre ich auch nur im Traum auf die Idee gekommen, mir einen Legostein in die Nase zu stecken. Aber nun hatte Oma meine Neugierde geweckt und ich wollte es ausprobieren. Ich suchte mir einen roten Einer und – schwups – steckte er in meinem rechten Nasenloch. Dann versuchte ich ihn mit dem Finger wieder herauszuholen, aber es ging nicht. Ich geriet in Panik und schrie verzweifelt nach Oma. Die kam auch gleich angerast und schimpfte fürchterlich: „Hab ich dir nicht gerade eben gesagt …?“ Ich prustete so fest mit meiner Nase, als würde ich mich in ein Taschentuch schnäuzen und der Einer flog in hohem Bogen wieder aus der Nase heraus. Puuuh, das war noch einmal gutgegangen und die Nase musste gottlob nicht abgeschnitten werden.
Oma brachte mich noch auf viele andere Ideen. Ganz in der Nähe wohnte ein Bub, der zwei Jahre älter war als ich und Uwe hieß. Uwe durfte ab und zu zum Spielen zu mir kommen, er setzte sich neben mich aufs große Ehebett und wir wühlten gemeinsam in meiner Spielschachtel. Eines Tages sagte Oma: „Der Uwe kommt heute zum Spielen. Aber du musst sehr aufpassen, denn er ist gestern hingefallen und hat ein Pflaster auf dem Knie.“ Dieses Knie, schärfte Oma mir ein, dürfe ich auf keinen Fall berühren. Ich dürfe es nicht anfassen, denn das täte Uwe weh.
Uwe kam, wir setzten uns aufs große Bett und sortierten farbige Bauklötze. Ich sah das Pflaster sofort, denn Uwe hatte kurze Hosen an. Wir sortierten und bauten, aber ich war nicht ganz bei der Sache, weil ich immer auf das Knie äugen musste. Es war ein großes Pflaster und ich überlegte, ob es Uwe wirklich weh täte, wenn ich das Knie berührte. Er machte eigentlich einen ganz munteren Eindruck und sah gar nicht krank aus. Also probierte ich es einfach aus und tippte mit meinem Zeigefinger energisch auf Uwes Knie. Uwe heulte laut auf und begann zu weinen. Meine Oma riss ihn von mir weg, tröstete ihn und schickte ihn dann nach Hause. Nie mehr, schimpfte Oma, dürfe der Uwe mit mir spielen, weil ich so böse zu ihm gewesen war.
Aber auf die tollste Idee brachte mich mein Opa. Opa sah ich seltener als Oma. Wenn er morgens ganz früh aufstand, um viele Kilometer zu Fuß nach Mannheim zum Arbeiten zu laufen, schlief ich noch. Wenn er spätabends müde zurückkehrte, schlief ich schon. Manchmal hörte ich ihn nachts laut schnarchen. Opa musste auch am Samstag arbeiten. Am Samstag kam er aber schon am Nachmittag nach Hause, wusch sich in der Küche am Spülstein, zog ein frisches Hemd an und legte sich mit einem Wildwestheftchen aufs große Bett. Sein Samstagsvergnügen waren zwei Flaschen Bier, ein Lutscher mit Coca-Cola-Geschmack und ein Wildwestheftchen. Er las, trank ab und zu einen Schluck Bier und der Stiel des Lutschers schaute lang aus seinem Mund heraus. Ich saß neben ihm, spielte und schaute ihm zu. Am Samstagnachmittag hatte ich meinen Opa ganz für mich alleine.
Aber am Sonntag und wenn er Urlaub hatte, trieb es ihn hinaus. Er war ein unruhiger Mensch, der immer etwas schaffen musste und nicht faulenzen konnte. Er nahm mich überall hin mit. Ich saß in seiner Schubkarre. Eines unserer Ziele war der Neckar, wo er Treibholz sammelte, das er hinterm Haus spaltete und ordentlich aufschichtete. Ein anderes Ziel war die Mülldeponie, eine große Grube, wo Abfall und Sperrmüll hineingeworfen wurde, „Kiesloch“ genannt. Neben dem Kiesloch renovierte ein Mann sein Haus und Opa half ihm dabei, wann immer er Zeit hatte. Eines Tages zog dort eine Familie ein. Ein Vater, eine Mutter und zwei Mädchen und alle vier waren ganz schwarz. Opa nahm mich zur Seite und sprach eindringlich mit mir. Das seien Neger, erklärte er mir, aber ich dürfe zu dem großen, schwarzen Mann niemals Neger sagen, sonst werde der Mann sehr böse. Das Wort Neger hatte ich noch nie in meinem Leben gehört, aber ich merkte es mir gut.
Mein Opa und der große Neger verstanden sich ausgezeichnet und sie unterhielten sich oft miteinander. Opa kannte nämlich aus dem Krieg viele amerikanische Wörter, zum Beispiel konnte er „Ok“ sagen und „Hello“. Ich staunte darüber und bewunderte ihn sehr. Der Neger hatte weiße, blitzende Augen und eines Tages stellte ich mich direkt vor ihm auf, blickte zu seinem Gesicht hinauf und sagte laut und vernehmlich: „Neger“. Ich wusste, dass Opa ganz in der Nähe war und mich beschützen würde, sollte der Neger böse werden und wütend auf mich losgehen. Aber es war alles ganz anders. Nicht der Neger wurde böse, sondern Opa. Er kam auch gleich zornig angerannt und schlug mir mit der flachen Hand auf den Hinterkopf. Der Neger stand dabei und seine vielen blitzenden, weißen Zähne lachten fröhlich aus seinem schwarzen Negergesicht heraus.”
Opa (links) hilft beim Renovieren eines Hauses beim Kiesloch in Neckarhausen:
Aus: Als Brunhilde, Barbara und ich das Ewige Licht auspusteten - Eine Jugend in Edingen-Neckarhausen zwischen Kindergarten, Kiesloch und Kirche. Brigitte Stolle 2016.
Stundenbuch des Herzogs von Berry … Kalenderblatt JANUAR
Das Stundenbuch des Herzogs von Berry aus dem 15. Jahrhundert ist eine der berühmtesten illustrierten Handschriften und ein Höhepunkt der spätmittelalterlichen Buchmalerei. Die Miniaturen stammen von den Brüdern Paul, Hermann und Jean von Limburg. Der Originaltitel des “Stundenbuches”: Les Très Riches Heures du Duc de Berry. Besonders die Kalenderblätter sagen viel über mittelalterliche Traditionen und Moden aus. Jedes einzelne Kalenderbild lädt zum Betrachten und Beobachten ein; wunderbar sind die Details ausgearbeitet … der Betrachter nimmt teil am Leben und Treiben der herzoglichen Umgebung. Kleine Kunstwerke!
Neujahrsgeschenke! Das Januar-Kalenderblatt zeigt eine Szene aus dem Hofleben Jean de Berrys. Der Herzog von Berry, auf der Abbildung rechts in blauem Gewand vor dem großen Kamin sitzend, beschenkt Freunde und nimmt selbst Geschenke entgegen. Im Hintergrund ein großer Wandteppich mit Ritterszenen. Auf der weiß gedeckten Tafel wuseln zwei kleine Hunde zwischen den Tellern herum. Mittig links ein Mann mit einer roten Mütze, die weit über die Ohren ragt: Hierbei soll es sich um ein Selbstbildnis Paul von Limburgs handeln.
Dienstag, 13. Dezember 2016
Vierzig Grad Lampenfieber in Bethlehems Stall
Vierzig Grad Lampenfieber in Bethlehems Stall
“Als ich 6 Jahre alt war, siedelte ich von Neckarhausen nach Edingen über. Meine Mutter musste nicht mehr arbeiten gehen; ich hatte einen kleinen Bruder bekommen und sie blieb daheim und passte auf ihn auf. Ich ging immer noch nicht gerne in den Kindergarten, aber im Gegensatz zu Oma musste ich bei Mama trotzdem hin. Unsere Edinger Kindergärtnerin war eine Nonne vom Orden der Niederbronner Schwestern und hieß Schwester Maria Lena. Ich mochte sie gerne, sie war eine kleine, lustige und herzliche Frau. Meist ließ sie mich in Frieden. Ich hatte viel Freiheit und durfte mich beschäftigen, wie ich es mochte. Ich mochte es zum Beispiel nicht, mit den anderen Kindern im Kreis zu sitzen und zu singen. Im Kindergarten-Hof neben der Bruder-Klaus-Kirche grobe Völkerball-Spiele zu spielen, war auch nicht nach meinem Geschmack. Ich war ein schüchternes Kind und mochte es am liebsten, alleine an einem Tisch zu sitzen und mit Kunststoff-Steckblumen phantastische Gebilde zusammenzustecken. Es gab gemeinsame Frühstückszeiten, gemeinsame Ruhezeiten, gemeinsame Spiel- und Singzeiten, aber ansonsten hatte ich meine Ruhe und konnte meinen Gedanken nachhängen. Wer gerne mitten im tobenden Leben und im wilden Tumult war, war hier ebenfalls am richtigen Ort und fand Gleichgesinnte. Eigentlich war es eine nicht allzu unangenehme Zeit – bis in meinem letzten Kindergartenjahr etwas völlig Überraschendes geschah …
Ich hatte gerade aus der Steckblumen-Kiste sämtliche roten Blumen hervorgekramt und sie ordentlich auf dem Spieltisch ausgelegt. Heute wollte ich ein ganz und gar rotes Gebilde in riesigen Ausmaßen schaffen, als Schwester Maria Lena sich einen Stuhl an den Tisch heranzog und sich setzte.
„Und du wirst der Erzengel Gabriel sein“, sagte sie zu mir.
Ich erschrak furchtbar und dachte zuerst an ein Versehen, an einen kleinen Scherz … Aber es war ihr heiliger Ernst. Eine Weihnachtsfeier sollte stattfinden, Eltern und Gemeindemitglieder würden eingeladen werden, die Weihnachtsgeschichte würde zur Aufführung kommen. Maria und Josef seien schon ausgewählt, die Hirten- und Engelrollen verteilt und nun fehle noch der wichtigste Engel, der Erzengel Gabriel, der in zwei rauschenden Auftritten frohe Botschaften zu verkündigen habe. Ich sei, sagte Schwester Maria Lena, die Richtige für diese Rolle, weil ich das am längsten aufgeschossene Mädchen im ganzen katholischen Kindergarten sei und der Erzengel Gabriel ein großer und bedeutender Engel. Zwei oder drei Sätze nur hätte ich auswendig zu lernen und ab sofort würden wir die Sätze jeden Tag üben. Sie würde mir vorsprechen, ich würde nachsprechen und bis zur Kindergartenaufführung im Advent würde der Text gut sitzen. Ich war nicht überzeugt und wollte diese Ehrenrolle nicht haben. Es wurde mir ein langes, weißes Gewand versprochen, aus der Kleiderkammer der Ministranten entliehen, goldene Engelsflügel aus Pappe sollte ich erhalten und weil ich einen kurzen Bubikopf trug, würde eine blondlockige Perücke mich engelsgleicher machen. Aber so sehr Schwester Maria Lena sich auch bemühte, mir die Sache schmackhaft zu machen, mein Herz wurde schwer …
Die freundliche Kindergärtnerin
Schwester Maria Lena (links):
… Wir fingen auch gleich mit dem Üben an, vorerst noch ohne rauschendes weißes Gewand. Ich musste mit meinem grauen Strickkleidchen und den blauen Strumpfhosen vor Rita hintreten, die eine begeisterte Jungfrau Maria spielte, und sagen:
„Sei gegrüßt, oh, du Begnadete, der Herr ist mit dir. Einen Sohn wirst du gebären und den sollst du Jesus nennen.“
Es war mir sehr peinlich, zu Rita „Oh, du Begnadete“ zu sagen und ich wusste gar nicht, was „gebären“ bedeuten sollte, aber Rita war zufrieden und strahlte, nachdem sie sich zuerst über den großen Erzengel tüchtig zu erschrecken hatte, übers ganze Gesicht.
„Mach den Mund richtig auf“, sagte Schwester Maria Lena zu mir. „Sprich laut und deutlich. Bei der Aufführung müssen dich alle gut hören können.“
Nach ein paar qualvollen Kindergartentagen saß dieser Auftritt einigermaßen und wir gingen zur zweiten Erzengel-Szene über: Drei kleine Buben lagerten als Hirten auf dem Feld, aber in Wirklichkeit auf dem Fußboden des Spielzimmers. Ich musste, immer noch ohne langes, weißes Gewand, vor sie hinrauschen, sie mussten sich furchtbar erschrecken und die Hände vor den Mund schlagen, um in ihrem Entsetzen nicht laut aufzuschreien. Das machten sie ganz wunderbar, meinte Schwester Maria Lena. Ich fand, sie machten es übertrieben hysterisch und war neidisch, weil sie keine Sätze sagen, sondern nur vor Schreck nach hinten auf den Rücken fallen mussten. Zu ihnen musste ich laut sagen:
„Fürchtet euch nicht, denn ich verkündige euch eine große Freude: Der Heiland ist geboren. Ihr werdet ein Kindlein finden, das in Windeln eingewickelt in einer Krippe liegt.“
Insgesamt waren das schon mehr als die angekündigten drei Sätze. Ich hatte genau mitgezählt. Außerdem veränderte sich Anzahl, Länge und Inhalt der Sätze mit jedem Tag. Schwester Maria Lena war mit Herzblut bei der Sache und feilte in ihrer Freizeit an den Sätzen herum, veränderte sie, strich und ergänzte … und als ich endlich „Der Heiland ist geboren“ sagen konnte, musste ich am nächsten Tag in „Heute ist euch der Heiland geboren“ umlernen.
Endlich war Schwester Maria Lena mit ihrem Text zufrieden. Plötzlich aber nicht mehr mit der Besetzung. Übers Wochenende, erzählte sie mir an einem Montag, hätte sie sich überlegt, dass ich besser die Jungfrau Maria spielen sollte, neben dem Jesukindlein die eigentliche Hauptrolle in der Weihnachtsgeschichte. Ich sei ja das größte Mädchen im ganzen katholischen Kindergarten und mache deshalb für diese Rolle am meisten her. Die heulende Rita wurde zum Erzengel Gabriel degradiert, weil sie diesen Text ja schon mit mir mitgelernt hatte und auswendig hersagen konnte.
Ein neues Problem tauchte auf: Ich war ja nicht nur das größte Mädchen im ganzen Kindergarten, sondern das größte Kind überhaupt. Es gab also keinen Josef, der an meine Seite gepasst hätte. Schwester Maria Lena fand auch hierfür eine Lösung: Sie suchte unter den Ministranten einen großen Buben heraus, einen Zweitklässler, der nun jeden zweiten Nachmittag, peinlich berührt, in den Kindergarten kommen und mit mir üben musste. Wir mussten uns an den Händen halten und singen. Das war noch tausendmal peinlicher, als zu Rita „Oh, du Begnadete“ zu sagen. Dem Zweitklässler-Josef war es genauso unangenehm wie mir, er ärgerte und genierte sich und ließ seine Wut an mir aus. Wenn wir uns an den Händen hielten und im Wechselgesang mit den Herbergsleuten laut und deutlich von uns zu geben hatten:
„Wer klopfet an?“
„Oh, zwei gar arme-he Leut.“
„Was wollt ihr denn?“
Wir wollen Herbe-herg heut.“
… stach er mir dabei vor Nervosität mit seinem Fingernagel so heftig in die Kuppe meines rechten Zeigefingers, dass der nach ein paar Tagen ganz wund war und sich eine Aufsehen erregende, entzündete Blase bildete. Die Hausärztin, Frau Dr. L, hielt eine Nadel über eine Kerzenflamme und stach die Blase damit auf. Das tat weh und es floss Blut und Eiter heraus. Mir wurde ganz schwach und flau und ich musste mich auf ihre Sprechzimmercouch legen, um nicht umzufallen. „Was ist denn das für ein Flegel?“, fragte sie und meine Mutter besuchte Josefs Mutter und beschwerte sich. Von da an hörte der große Zweitklässler mit der Fingernagel-Bohrerei auf und schaute mich nur noch böse an.
Der große Tag kam heran und ich sah ihm mit noch größeren Ängsten entgegen. Der Text saß, fleißige Mütterhände hatten Kostümchen genäht. Ich bekam ein altrosafarbenes Kleid mit weißem Krägelchen samt Schürze und Kopfhaube. Es war mir gar nicht besonders wohl. Die Szene, in welcher der Erzengel Gabriel „Sei gegrüßt, oh, du Begnadete“ zu mir sagte, als ich gerade in der Kammer kniend meine Gebete verrichtete, ging noch ganz gut über die Bühne. Ich hatte mich nur tüchtig vor dem Rita-Engel zu fürchten, tat dies aber dezenter als die blöden Buben-Hirten und ohne nach hinten auf den Rücken zu fallen.
Dann kam es zur Herbergssuche und zum Wechselgesang. Josef klopfte an eine Tür und von drinnen wurde mit piepsiger Aufregungsstimme herausgesungen: „Wer klopfet an?“ Und als wir darauf im Duo „Oh, zwei gar arme-he Leut“ zu antworten hatten, stockte ich und hatte den Satz ganz und gar vergessen. Josef sang alleine und war verunsichert. Ich hörte Schwester Maria Lena, die als Souffleuse irgendwo verborgen im Dunkeln saß, murmeln. Aus dem Zuschauerraum rief plötzlich eine Frau: „Des Kind hot jo hohes Fiewer!“ Menschen stürzten sich auf mich und Hände legten sich auf meine Stirn und auf mein hochrotes Gesicht. In heller Aufregung wurde die Theateraufführung unterbrochen. Ich wurde auf einen Stuhl gesetzt, während eine stolze Rita schnell wieder zur Jungfrau Maria umfunktioniert wurde und die Sache mit der Krippe und dem Jesukindlein bravourös zu Ende brachte.
Ich saß vor Schüttelfrost klappernd im Zuschauerraum und schaute dem Ausgang der Weihnachtsgeschichte zufrieden und erleichtert zu. Zum Schluss konnte ich „Da liegt es, das Kindlein, auf Heu und auf Stroh, Maria und Josef betrachten es froh“ schon wieder ganz guter Dinge mitsingen.
Das Lampenfieber war besiegt.”
Aus: Als Brunhilde, Barbara und ich das Ewige Licht auspusteten - Eine Jugend in Edingen-Neckarhausen zwischen Kindergarten, Kiesloch und Kirche. Brigitte Stolle 2016.
Donnerstag, 10. November 2016
Weihnachtsbäckerei … meine Springerle 2016
Meine Springerle 2016, die ich hier “Weiß auf Schwarz” präsentiere, zeigen folgende Motive: Vögel, Blumen und Pflanzen, Kirschen, Weihnachtsbaum, Weihnachtsmann … und mein Lieblingsmotiv: die Imkerin mit den Bienen und einem traditionellen Bienenkorb (Stülper).
Meine Bienen-Springerle mit der Imkerin und dem Strohstülper passen gut zum Buch “Bienenstich - Imkerkrimi aus Mannheim“. Zusammen mit einem Glas Honig eine originelle Geschenkidee für Imker, Honig- und Bienenfreunde.
Siehe auch (Klick!):
Springerle - weiße Köpfchen, goldgelbe Füßchen (Rezept)
Holzmodeln
Geschafft! Die erste Fuhre Springerle
Springerle müssen frühzeitig gebacken werden
Meine Model-Sammlung für Springerle und Spekulatius
“Zu jedem Geschenk gehörte ein Suppenteller voller Plätzchen”
Springerle - Alte Modeln, alte Rezepte
Der Springerle-Klassiker: helle Köpfchen, goldgelbe Füßchen
Experimentierlust … Heidelbeer-Springerle
Springerle … klein, rund, mit Vögelchen (und Rosenbesteck)
Springerle-Bäckerei (Anis … Sternanis)
Weihnachtsklassiker Springerle … Rezept mit Fotos
Mittwoch, 9. November 2016
Konradsblatt und Kindheitserinnerungen
“Als Brunhilde, Barbara und ich das Ewige Licht auspusteten“, Konradsblatt-Ausgabe 45/2016 vom 06.11.2016 mit Kindheitserinnerungen von Konradsblatt-Leserinnen.
Freitag, 4. November 2016
Autorinnen in Baden-Württemberg
Seit heute aktualisiert:
Autoren und Autorinnen in Baden-Württemberg.
Mittwoch, 2. November 2016
Stundenbuch des Herzogs von Berry … Kalenderblatt NOVEMBER
Das Stundenbuch des Herzogs von Berry aus dem 15. Jahrhundert ist eine der berühmtesten illustrierten Handschriften und ein Höhepunkt der spätmittelalterlichen Buchmalerei. Die Miniaturen stammen von den Brüdern Paul, Hermann und Jean von Limburg. Der Originaltitel des “Stundenbuches”: Les Très Riches Heures du Duc de Berry. Besonders die Kalenderblätter sagen viel über mittelalterliche Traditionen und Moden aus. Jedes einzelne Kalenderbild lädt zum Betrachten und Beobachten ein; wunderbar sind die Details ausgearbeitet … der Betrachter nimmt teil am Leben und Treiben der herzoglichen Umgebung. Kleine Kunstwerke!
Hier das Kalenderblatt für den Monat November. Dieses Blatt ist unter den 12 Kalenderblättern eine Ausnahme, da lediglich das Bogenfeld mit den astronomischen Zeichen von den Brüdern von Limburg gemalt wurde. Der gesamte untere Bildteil stammt von dem französischen Buchmaler Jean Colombe. Er zeigt etwas Novembertypisches: die Eichelmast. Ein Bauer in einer rosafarbenen Tunika schleudert seinen Stock in die Eichen, so dass die Früchte auf den Boden prasseln, wo sie von den Schweinen begeistert aufgefressen werden. Die Szene wird von einem Hund beobachtet.
Donnerstag, 6. Oktober 2016
Runologie … der arme Erik
Runologen sind in Schleswig genau an der richtigen Stelle. Mehrere Runensteine aus dem früheren Haithabu wurden hier gefunden. Ein Erlebnis für Liebhaber alter Sprachen und Schriften. Mein Bild zeigt eine Kopie des Erik-Steins, der ungefähr an dieser Stelle gefunden wurde. Die jeweiligen Originale sind im Wikinger-Museum Haithabu zu bestaunen.
Die Runen-Inschrift auf dem Erik-Stein ist wie folgt übersetzt worden: „Thorulv, der Gefolgsmann Svens, errichtete diesen Stein für Erik, seinem filaga (= Kameraden), der den Tod fand, als die Krieger bei Haithabu saßen. Er war Schiffsführer, ein sehr tüchtiger Krieger.“ (Quelle: Runenkunde von Klaus Düwel, Sammlung Metzler, Stuttgart 2008)
[Mit „Sven“ ist wahrscheinlich König Sven Gabelbart gemeint … dank seines Beinamens lässt sich wunderbar auf sein Aussehen und die damalige Bartmode schließen]
Nach dem Lautwert der ersten 6 Zeichen wird die Runenreihe FUTHARK genannt. Man unterscheidet das „Ältere Futhark“ (Schriftperiode ca. 200 bis 700 nach unserer Zeitrechnung) und das „Jüngere Futhark“, das eine verkürzte Runenzeichenreihe aufweist. Der Erik-Stein ist dem jüngeren Futhark zuzurechnen. Runen bestehen aus nur 3 graphischen Elementen: Stab, Zweig und Haken. Daraus sind sämtliche Runenformen zusammengesetzt.
Des Sommers letztes Kind
Karl Friedrich von Gerok, deutscher Lyriker (1815 – 1890):
Blühst du wieder, Herbstzeitlose,
Blassgefärbte, düftelose,
Groß gewiegt vom rauen Wind
Du des Sommers letztes Kind? …
Im Jahr 2010 war die Herbstzeitlose „Giftpflanze des Jahres“. Sie gehört zur Familie der Zeitlosengewächse und hat im Volksmund so nette Namen wie Butterwecken, Wilde Zwiebel, Winterhauch oder Wiesenlilie … Andere Trivialnamen wie Leichenblume, Teufelsbrot, Giftblume weisen auf ihre Gefährlichkeit hin. Die Herbstzeitlose gehört zu den giftigsten heimischen Grünlandpflanzen. Das Gift steckt vor allem in Wurzel und Samen, aber auch sonst überall in der Pflanze. Schon seit alters her wird die Herbstzeitlose jedoch auch medizinisch genutzt. In meinem alten illustrierten Kräuterbuch von 1884 wird ihre Wurzel mit „riecht widerlich, schmeckt bitterscharf“ beschrieben. Es werden zahlreiche Anwendungen und Rezepturen beschrieben, die bei Rheuma, Blähsucht, Gelenkwasser, Harnleiden oder „Brustübel“ helfen sollen. Auch auf den Heilwert von „Zeitlosensauerhonig“ und „Zeitlosenessig“ wird hingewiesen. Andere Zeiten, andere Sitten. Kaum jemand würde sich heutzutage im Selbstversuch mit Zubereitungen aus giftigen Pflanzen zu heilen versuchen. Unter ärztlicher Aufsicht wird die Herbstzeitlose jedoch nach wie vor therapeutisch eingesetzt.
Mittwoch, 5. Oktober 2016
“Zwei Werke, die unterschiedlicher nicht sein könnten …”
Buchbesprechung in den BGNews-intern, Ausgabe 23, Oktober 2016
Sandra Pfisterer über “Brunhilde, Barbara und ich” und “Glückprinz“
(Zwei in Stil und Genre so unterschiedliche Bücher in einem einzigen Artikel zu vereinen und dabei auch noch so etwas wie einen roten Faden erkennen zu lassen, ist kein leichtes Unterfangen. Ich finde, Frau Pfisterer hat diese knifflige Herausforderung mit Bravour bewältigt. Ich bedanke mich sehr herzlich für die kollegiale Buchbesprechung!)
“Erinnern Sie sich noch? Da gabs mal ein paar von der BGNews-intern vorgestellte Bücher mit dem Titel “Die Köchin” oder auch die “Ameisentage”, “Bienenstich” und Limericks. Sagt Ihnen nichts mehr? Naja, kein Problem, dann will ich Ihnen auf die Sprünge helfen. Eine Kollegin der Hauptverwaltung, Brigitte Stolle, hat schon seit längerem eine kreative Feder und bringt immer wieder ihre Ideen zu Buche. Mit gleich zwei Werken, die unterschiedlicher nicht sein könnten, überrascht sie dieses Mal ihre Leserschaft.
“Als Brunhilde, Barbara und ich das Ewige Licht auspusteten” ist ein sehr persönliches Buch mit 12 Anekdoten aus dem Leben der Schriftstellerin, ein liebevoller Bericht von Kindheitserinnerungen an eine Zeit, in der die Kirche eine maßgebliche Rolle in ihrem Leben spielte und die 60er und 70er Jahre in Edingen-Neckarhausen noch so ganz anders waren. Mit ganz viel Humor, Charme und sehr persönlichen Erzählungen gelingt es Frau Stolle, eine Zeit zu beschreiben, die so manchen eigene Erfahrungen wiederentdecken lassen und der jüngeren Generation zeigen, dass die Uhren damals einfach anders getickt haben als heute.
So anders dagegen ihr Werk “Glücksprinz“, ein lokales Fast-Theaterstück aus der heutigen Zeit. Ein Krimi? Ein Psychodrama? Auf jeden Fall ein Werk, das so gar nichts Nostalgisches oder viel zum Schwelgen hat. Die bitterböse Geschichte, eingepackt in ein rosa, harmlos wirkendes Cover, erzählt die Geschichte von zwei ungleichen Schwestern, die versuchen, ihr Lebensglück auf verschiedenste Weise zu finden: Die eine in ihrer Rolle als erfolgreiche Businessfrau und Ehegattin, die andere in ihrer verschrobenen Gedankenwelt und ihrem Weg ins “kleinkriminelle Milieu” der Quadratestadt. Trotz des traurigen Schicksals der Jüngeren gelingt es Frau Stolle, mit einer gehörigen Prise Komik in einem fast nachvollziehbaren Psychodrama dem Leser nicht nur für die Katze Mitgefühl abzugewinnen.
Unterschiedlicher könnten ihre Werke nicht sein, daher sind wir gespannt, was als nächstes aus dem kreativen Repertoire unserer Kollegin hervorgeht.
Frau Stolle ist derzeit aufgrund einer Erkrankung nicht in der BG. Wir wünschen ihr auf diesem Wege weiterhin kreative Schreibideen, viel Kraft und alles Gute, vor allem natürlich Gesundheit.” (Sandra Pfisterer, Redaktion)
(Unter dem Menüpunkt “Meine Bücher” können sämtliche Besprechungen und Kritiken (Lob und Tadel) nachgelesen werden.)
Freitag, 9. September 2016
“Ein Seitensprung, Alkoholprobleme und kleinere Delikte …”
Gerade habe ich mich vor 28 Grad und praller Mittagssonne in den Schatten geflüchtet und blättere bei Mineralwasser und Mandelhörchen in einem Prospekt über das Wikinger-Museum Haithabu, als mich die SMS der netten Nachbarin erreicht: “Hallo, Frau Stolle, Sie stehen heute in der Zeitung, ich hebe Ihnen den Artikel auf …” Toll, dass man den Mannheimer Morgen auch in Deutschlands Norden via Internet und “Morgen-Web” lesen kann. Ich bin neugierig und muss gleich mal nachschauen, was über den “Glücksprinz” geschrieben wird, bevor ich mich wieder den Skudden, den Wikingern und ihren Gebräuchen, Haustieren, Küchen- und Heilpflanzen zuwende …
“Glücksprinz, ein Mannheimer Krimistück in 8 Tagen“- So lautet der Titel des nunmehr sechsten Buches der Seckenheimer Autorin Brigitte Stolle (Bild). Wer bei diesem Titel an einen netten sympathischen Mann denkt, der liegt falsch. Der Glücksprinz ist nämlich ein Spielsalon in den Quadraten der Stadt.
In ihrer “Textwerkstatt Seckenheim am Wasserturm”, schrieb die 1959 in Mannheim geborene Autorin ihren neuesten Kriminal-Roman, der, wie im Titel angedeutet, in einem Zeitraum von acht Tagen spielt. “Lassen Sie sich von dem prinzessinnenrosafarbenen Buchcover nicht täuschen”, mahnt die Autorin: “Es ist eine bitterböse Geschichte.”
Schauplatz des Geschehens ist die Mannheimer Innenstadt. Natürlich fließen in den authentischen Text auch Unterhaltungen im Mannheimer Dialekt ein. Das dürfte besonders die Leserschaft aus der Region zum Schmunzeln bringen. Mit Humor und vielen Sprichwörtern schafft es Stolle, die Sympathie des Lesers für die einfältige Protagonistin Kathie zu gewinnen. Der Kriminal-Roman ist in einfacher Sprache geschrieben. Damit passt die studierte Germanistin ihr Werk der Lebenswelt der handelnden Personen an.
Kathie, die übergewichtige Buchhalterin und ungeliebte Schwester, gerät im Verlauf der Handlung immer tiefer in die Mannheimer Kleinkriminalität, ohne etwas davon zu merken. Daneben finden immer wieder Streitigkeiten in der zerrissenen Familie statt. Ein Seitensprung, Alkoholprobleme und kleinere Delikte finden Platz im Buch. So ist der Leser nicht sicher, was genau er in den Händen hält, Millieubeschreibung, Krimi-Groteske oder Psychodrama, Stolle hat in ihrem neuesten Werk von allem ein bisschen untergebracht. ks (BILD: hje)
© Mannheimer Morgen, Freitag, 09.09.2016
Der Glücksprinz bei Amazon
Mittwoch, 31. August 2016
Hör auf zu mangern tun !!!
Mein aktuelles Heft SPRACHREPORT des Mannheimer Institutes für deutsche Sprache (3/2016) ist schon nach wenigen Tagen ziemlich abgegriffen und zerlesen. Erst heute Morgen musste es wieder als Kaffee-Untersetzer und Frühstückslektüre herhalten.
Es ist ja auch immer so interessant und spannend, was da an neuen „Informationen und Meinungen zur deutschen Sprache“ publiziert wird. Besonders gefallen hat mir in dieser Ausgabe der Artikel von Elke Donalies: „Röntgen - Verben aus Personalnamen“. Das Fachwort dazu heißt Deonomastika. Gemeint sind damit Wörter, die auf der Basis von Eigennamen entstanden sind; die Autorin hat jede Menge Beispiele aus der Kategorie “Verben” zusammengetragen:
Röntgen (nach Wilhem Conrad Röntgen), boykottieren (nach Charles Cunningham Boycott), mendeln (nach Gregor Mendel), dottern (nach Charles D. Dotter), galvanisieren (nach Luigi Galvani), lumbecken (nach Emil Lumbeck), lynchen (nach einem Richter namens Lynch), morsen (nach Samuel Morse), pasteurisieren (nach Louis Pasteur), aphrodisieren (nach der griechischen Liebesgöttin Aphrodite), bezirzen (nach der mythologischen Zauberin Cirze), kneippen (nach Pfarrer Kneipp), verballhornen (nach dem Drucker Johann Ballhorn) … und ganz viele andere.
Dazu kämen, so die Autorin, Spontanbildungen, z. B. von Journalisten und Zeitungsredakteuren, die (noch) nicht fachsprachlich etabliert seien und den Weg in den Duden noch nicht gefunden hätten: „Deutschland merkelt“, schrieb etwa eine Zeitung. Vertreten sind auch „wulffen“, „gaucken“, „straußeln“ usw. Sprache ist ja äußerst kreativ und das ist es, was daran so viel Spaß macht.
Solche Artikel regen die Fantasie an. Sofort habe ich angefangen, alle möglichen Verben auf einen Zusammenhang mit einem Personennamen zu untersuchen - und umgekehrt. Die Autorin gibt ihren LeserInnen auch noch den Tipp mit auf den Weg: Probieren Sie es doch mal mit Ihrem eigenen Namen!
Nee, bei mir klappt das leider nicht. Eingefallen ist mir aber noch „mangern“, womit das Sprechen in Ruhrgebietsdialekt gemeint ist. Gebildet ist das Verb nach dem 1994 verstorbenen Schauspieler Jürgen von Manger, der zwar in Ehrenbreitstein (bei Koblenz) geboren ist, mit seiner Kunst- und Bühnenfigur Adolf Tegtmeier aber sehr gekonnt einen Ruhrgebiets”ureinwohner” wiedergegeben hat. Im Netz fand ich den netten Satz: „Hör auf zu mangern tun“, wie es vielleicht ein Lehrer zu seinem “mangernden” Schüler sagen könnte.
Und wie wäre es mit „schillern“ nach Friedrich von Schiller? Nein, das ist natürlich ein kleiner Scherz! Aber ich suche weiter. Und der Mannheimer “Sprachreport“ bleibt mir weiterhin eine spannende Frühstückslektüre mit lustigen Anregungen.
Dienstag, 30. August 2016
Augen aus Achat und Erz …
Komm, schöne Katze an mein Herz,
doch ziehe ein die scharfen Klauen,
lass mich in deine Augen schauen,
in Augen aus Achat und Erz.
(Charles Baudelaire)
Diese Katze lässt sich von der aufdringlichen Fotografin
nicht stören, denn Körperpflege muss sein:
Jetzt sitzt die Frisur wieder:
Flohmarktkatze:
Dein wundervolles weiches Fell,
schwarz und hell,
so seidig, üppig, voller Pracht,
wie Wolkenhimmel in der Nacht,
belohnt die Hand, die dich liebkost,
mit freundlicherem Glück und Trost.
(Algernon Charles Swinburne)
Foto leider etwas verpixelt und verrauscht.
Diese Katze drang zuerst recht forsch ins Zimmer ein,
um sich dann schüchtern unterm Stuhl zu verstecken.
Keine Angst, hier wird niemand gebissen!
Siesta:
Schon die kleinste Katze ist ein Meisterwerk.
(Leonardo da Vinci)
Montag, 29. August 2016
Stolz und selbstbewusst: Salvador Dalí
„Jeden Morgen beim Erwachen genieße ich das erhabene Vergnügen, Salvador Dalí zu sein. Voller Erstaunen frage ich mich dann, was dieser Dalí heute wieder Wunderbares verrichten wird.“
Salvador Felipe Jacinto Dalí i Domènech, kurz: Salvador Dalí genannt
(durch eine Schaufensterscheibe fotografiert):
Freitag, 26. August 2016
Joseph und die Terebinthen
Ich lese gerade mal wieder (genauer: zum zweiten Mal) die Roman-Tetralogie „Joseph und seine Brüder“ des genialen Thomas Mann. Wenn man sich erst einmal durch das Vorspiel namens „Tief ist der Brunnen der Vergangenheit“ durchgekämpft hat, erwartet einen ein sprachliches Feuerwerk, wie es für Thomas Mann üblich ist: Scharfsinn, Wortwitz, Ästhetik, Poesie … ein unvergleichliches Werk. Durchhaltevermögen muss man mitbringen … dafür wird man allerdings mit Lesevergnügen mehr als belohnt.
Gleich auf den ersten Seiten lese ich den Satz:
„Joseph also, wohnhaft im Distrikte Kenana des Landes, das ägyptisch das Obere Retenu hieß, in seines Vaters von Terebinthen und immergrünen Steineichen beschattenem Familienlager bei Hebron, ein berühmt angenehmer Jüngling, angenehm namentlich in erblicher Nachfolge seiner Mutter, die hübsch und schön gewesen war wie der Mond, wenn er voll ist, und wie Ischtars Stern, wenn er milde im Reinen schwimmt, außerdem aber, vom Vater her, ausgestattet mit Geistesgaben, durch welche er diesen wohl gar in gewissem Sinne noch übertraf …“
Terebinthen? Was ist denn das?
Ich erinnere mich dunkel, dass ich im Süden mal so etwas fotografiert habe – und werde in meinem Archiv auch bald fündig: Die Terebinthe oder Terpentin-Pistazie (Pistacia terebinthus) … es handelt sich nicht um die uns bekanntere Pistazie, die man gerne gesalzen knabbert, sondern um eine Verwandte, aus der man, wie der Name sagt, Terpentin gewinnen kann. Das kleine Rote sind die eiförmigen Früchte. Die rosafarbenen Dinger, die ein bisschen wie Garnelen aussehen, sind dagegen wuchernde Wachstumsanomalien der Blätter, eine Pflanzengalle, die durch Blattläuse verursacht wird, ein Pflanzenkrebs sozusagen.
Jetzt aber weiter mit dem Roman …
Donnerstag, 25. August 2016
Hab-acht-Stellung
Ob der Vogel die Biene nur neugierig betrachtet oder sie gleich verschlingt?
“In ihrem kurzen Leben, das im Sommer keine sechs Wochen währt, übt die Biene verschiedene Berufe aus, wobei die Reihenfolge nur in Notfällen variiert. Im Bienenstock arbeitet sie als Amme und Babysitterin, als Königinnen-Pflegerin und Futtergeberin, als Putzfrau und Baumeisterin, als Wachsproduzentin und Temperaturreglerin. Bevor sie in den Außendienst tritt und als Sammlerin, Erkunderin, Lastenfliegerin und Nachrichtenübermittlerin den Luftraum erobert, nimmt sie als Wächterbiene am Flugloch eine bedeutende Position wahr: Sie dient als lebende Barriere zwischen der feindlichen Umwelt und dem zu schützenden Kosmos des Bienenstockes. In permanenter Hab-Acht-Stellung harrt sie geduldig am Flugloch aus, unterscheidet Freund und Feind am Geruch; lässt diesen passieren und jagt jenen davon. Ist Gefahr in Verzug, fliegt gleich ein ganzes Geschwader dem Eindringling entgegen. Furchtlos und kühn schneiden die Verteidigerinnen einer beutegierigen Wespe, einer naschsüchtigen Spitzmaus, einem hungrigen Honigbärchen – oder einem räuberischen Menschen – den Weg ab; der Gegner wird dank einer höchst effizienten Abwehrwaffe in die Flucht geschlagen.”
Zitat aus: BIENENSTICH - Imkerkrimi aus Mannheim
auch als E-Book
Montag, 22. August 2016
Du Bienchen klein …
Bienen in Kunst und Literatur. Künstlerkarte mit Blumen, Engel und Biene. Die Zeichnerin Tilly von Baumgarten-Haindl ist die Tochter des (berühmteren) bayerischen Malers und Grafikers Eugen von Baumgarten (1865 - 1919). Sie wurde vor allem durch ihre Illustrationen von Postkarten bekannt, die meist signiert sind und “liebliche Heile-Welt-Szenen” mit Blumen, Kindern, Engeln und Tieren zeigen. Geschmackssache … dennoch bis heute beliebte Sammelobjekte. - Hier neben “Bienenstich - Imkerkrimi aus Mannheim“.
